Мне партия дала глаза и память снова.Я начал забывать, как детский сумрак сна,Что сердцем я француз, что кровь моя красна.Я помнил только ночь и цвет всего ночного.Мне партия дала глаза и память снова.Мне партия дала родной легенды благо.Вот скачет Жанна д’Арк, Роландов рог поет.Там, в Альпах, есть плато, где наш герой встает.Простейшее из слов опять звенит, как шпага.Мне партия дала родной легенды благо.Мне партия дала живую суть отчизны..Спасибо, партия, за грозный твой урок.Всё песней быть должно. Мир для нее широк.И это — боль и гнев, любовь и радость жизни.Мне партия дала живую суть отчизны.<p>350. НОЧЬ В МОСКВЕ</p>Мне странно бродить по Москве, мне странно,Что всё изменилось и всё сохранно:Не явственен двадцатилетья след —Всё тот же город в полуночи снежной,И звезды башен, и корпус манежный.А полночь светла, а я уже сед.Я сбился с пути, я спутался, право!Был Пушкин слева, теперь он справа.Рисунок черных решеток в снегуБежит, как строки его черновые.Мерещится, что бульвары впервыеЗовут на прогулку, бегут в пургу.Чайковский улицу видит далече.Декабрь порошит ему руки и плечи,И только взмах этих бронзовых рукСедую темень слегка колышет,И только одно изваянье слышитРожденье струнных глиссандо вокруг.Дома исчерчены вспышками света.Скользящие тени скрестились где-то.Не дремлет огромный город в ночи.Над скопищем улиц, над вьюжною пряжейВысотные зданья стоят на страже,В пространство звездные шлют лучи.Вон дом деревянный с крышей зеленой.Подходит путник, глядит удивленно:Всё тот же дворник колет дрова,Как будто внешний вид сохранился,И только масштаб во всем изменился,Не тот человек, другая Москва.Всё выросло вверх, всё в отменном здравье.Мосты, саженные плечи расправив,Простерлись над водною быстриной,И набережных гранитные плиты,И волны реки естественно слитыС далекою Волгой, со всей страной.А там, где стропила до туч взлетели,Москва потягивается, как в постели,Как женщина в томных грезах любви.Как будто сквозь сон улыбнулась жадно,Как будто видит простор неоглядныйИ там размещает стройки свои.И сильные руки вдаль устремилаК возлюбленному — Грядущему мира.А с гор Воробьевых, с Ленинских гор,Откуда ее Бонапарт заметил,Университет ей смеется, светел,Грядущий сын ей руки простер.<p>ИЗ ПОЭЗИИ НАРОДОВ СССР</p><p>С АЗЕРБАЙДЖАНСКОГО</p><p>Самед Вургун</p><p>351. СВОБОДНОЕ ВДОХНОВЕНИЕ</p>
