…Сколько в мире звуков разнотонных,И все крикливы, чужды, неприветны, —Трусливый лай собак, мычанье, визг,Рыданье ветра в монастырских звонах,Могильных кипарисов шелест смертный,И суета и гомон в пансионах,И на прибрежье шум соленых брызг.…Сколько запахов и влажных испарений,Сплетенных туго, стелющихся душно,Зацветших плесенью, перебродивших в сок.Лимонных рощ ленивое струенье,Сухое мленье горечи воздушной,И в недрах кухонь — перец, спирт, чеснок,И дуновенье известковой пыли,И надо всем — как душный купол — йодГорбящихся, соленых, теплых вод.И в пестрый полдень, в этот блеск фальшивый,Как балаган, открытый настежь весь,Чужая и далекая, пришли ВыИ незаметно притаились здесь.Вы — ласточка больная, что прибиласьПод черепицей где-то у окна.И Ваше одиночество — как милость,Которая навеки Вам дана.…Сколько в горле надломилось стона,Сколько слез в невыплаканной мгле!Дыханье их бесплотно и бездомно,Не задушить их ни в какой петле.И лишь одна болезнь, одна усталостьПришла сюда за Вами вслед.Когда и чьим глазам бы разблисталасьЗаря, вестующая свет?До чьих ушей — не сослепу, не тщетно —Дойдет Ваш тихий выстраданный стон?Неужли прозвучит он безответно,На умолчанье обречен?С днепровских дальних круч, с глухих озер ВолыниНесется к Вам далекий тихий зов,И украинских песен взлет орлиныйДо лигурийских прянет берегов.Летят слова, летят они, как птицы,Роями дум врезаются в лазурь,Как вестники грядущих грозных бурь,Вычерчивают знаки ауспиций.И, вслушиваясь в дальний их полет,Вы на распутье времени стоите,И это странно светлое наитьеВам обещанье и надежду шлет.Пусть, скошенная приступом болезни,Изнемогает молодая плоть,Но сила духа, свет и пламя песниДолжны изнеможенье побороть…И час настал, когда в окне вагонномРаздвинулись сады над горным склоном,Вот профилем готическим плыветСтаринный городок в листве узорной.И нас с тобой, любимая, зоветПророческий тот голос непокорный,И смотрим мы тревожно и упорноНа Сен-Ремо, плывущее вдалиВ лимонных рощах, в золотой пыли.Мы снова вспоминаем крыши звонниц,Меж узких улиц пестрое белье,И площади, и башенки, и рынки,Где в жарком одиночестве бессонницРождался вещий стих ее,Стих Украинки.<p>Леонид Первомайский</p><p>372. СНЕГ ЛЕТИТ</p>
