Поглядываю на проём в разгрузочную — там бой уже затих, видимо, хаунды попрятались.
Раздаётся трескотня спаинтеров — они раскрывают крылья и роем взлетают со стеллажей. Темным щупальцем рой достигает ворот в потолке и вылетает.
— Поздно… — говорю я.
Шакал выламывает из консоли зелёную пластину с проводами:
— Не. Сейчас немного усложню управление из центра и порядок.
— Откуда ты всё это узнал?
— Помогал Еноту. Давай потом. Турели могут отключить. Так что засиживаться тут не стоит.
— Мне нечем рисовать.
— Потом. Сейчас все на крышу. Быстро! — командует Шакал.
На западе алеет круг солнца, рядом с ним темнеет башня Мерка. Возле неё две огромных чёрных птицы машут крыльями — десантные равены с подкреплением хаундов. На юге у подножия чёрного Края Мира мерцает свет полуденного солнца и зелёных просторов — мой мир. Он разрастается по чёрной стене, разъедая её и заменяя собой.
— Будем пробиваться через хаундов или портал нарисуешь? — выхватывает меня из созерцания ехидный голос Шакала.
— Нечем рисовать. Меня прострелили и краска вытекла, — напоминаю я. Забыл он что-ли? Хотя, по лицу видно, что не забыл, задумал что-то.
— Кошачьи уши, хвост, глаза, — ухмыляется Шакал.
— Но я же перестану быть человеком?
Что за бред я несу? Я ведь не отличаюсь ни от Стрижа, ни Шакала, хотя у них все нарисовано без крови. Если я нарисую портал, то спасу хотя бы их. Если не нарисую… Даже Стриж не пролетит.
Отрезаю хвост и падаю на четвереньки. Отрезаю уши и перестаю слышать. Отрезаю нос и теряю обоняние. Вырываю глаза и мир исчезает.
На ощупь я размазываю свои части по шершавой крыше. Я так часто рисовала свой мир, что автоматически помню все движения, штрихи, детали.
В чёрном небытии, окружающем меня, вспыхивает дверь в мой мир. Солнце и зелень. Я ныряю в него и ступаю на траву. Оборачиваюсь. Из портала, в котором почему-то я снова вижу реальность, а не черноту, выходит Стриж, за ним — ухмыляющийся Шакал.
Он превращает руку в зеркало и показывает моё отражение: зелёные глаза с вертикальными зрачками, чёрные кошачьи уши на голове…
— Что это значит? — спрашиваю я.
Слова мои заглушают победные крики людей — на севере до неба стоит портал в реальность. Миры теперь едины. Портал всё растёт в ширь и высоту, а из него клубятся и таят окрашенные алым закатом тучи.
— Арти, это же обычная для нас всех регенерация, — улыбается Шакал.
— Что? И почему ты меня то правильно называешь, то нет? — удивляюсь я.
— Потому что в этом мире у тебя такое имя. Ну ещё когда волнуюсь.
Я прищуриваюсь:
— А тебя как здесь звать?
