Как босиком по битому стеклу,чьи колкие края острее лезвий,живое мерно движется к теплу.И кажется никчемно-бесполезнымлюбой из существующих людей,мечтающий,поскольку он не вечен,всю жизнь прожитьза самый светлый день…В какомкалендаретот день отмечен?!Здесь каждый сондругому сну под стать,скорей не сны, а времени огрызки.Как входит ножевая в спину сталь,слышны словадавно умерших близких.Вокзального прожектора огонь,к перрону электричка подкатила…Но различимо, как в ее вагонуже садитсяновый Чикатило.<p>«Глаз не отличает ферзя от пешки…»</p>Глаз не отличает ферзя от пешки.Жизнь протекает в чертовской спешке —все хаотично и все бесцельно,как движенье молекул. Как оказалось,вопросов больше, чем было раньше.Ухо не слышит в мелодии фальши.Годы степенно теряют цену.В двери чуть слышно стучится старость.Сумма от множества перестановокслагаемых не изменяется. С новыхдней чередою не прибываетв памяти мыслей. В числе последних —мысли о том, что ты прожил междуразных эпох, что дает надеждуибо в истории чаще бывает:кто пережил — тот и есть наследник.Истины, в общем, всегда абсурдны.Те, кто судили, — те неподсудны.Кто забывали про всех — не забыты.Здесь сам собою просится вывод:написавший о старости не стареет,даже когда тело кровь не греет.Потому и тогда, когда окна закрыты,остается всегда через двери выход.Это образно, но в своей сути верно:человек по природе уже не зверь, ноон и не Бог. Потому не вечен.Но имеет желание, как ни странно,просмотреть свою жизнь,как в кино, с экрана,только вот за билетрасплатиться нечем.<p>«Надоело бриться по утрам…»</p>Надоело бриться по утрам.Зачастил на кладбище. Так что ж?Жизнь с той стороны оконных рамдобродетельобращает в ложь.Снова дождь, снаружи и внутри,не спеша выстукивает «SOS».Все глупеешь, сколько ни мудри.Веры нет в фортуны колесо.Кровь уже отнюдь не горяча,ты все реже смотришь на людей.Снова вексекирой палачаобрубает календарный день.Если в шепот переходит лай —это возраст.Или нищета.В этом мире, сколько ни слагай,все равно придется вычитать.В суете, за чередою дрязгпроворонил время дележа;как окурки, втоптанные в грязь,лучшие намеренья лежат.Вспоминая множество утрат,обозначить бы хоть чем-тожизни нить…Разучился бриться по утрам.Остальноеможно пережить.<p>Закружило</p>
