— Ох, папа, папа, — проворчала она. — Вот так всегда: вспыхнет, загорится чем-нибудь, а остальное тоже гори огнем!
— По-моему, там всего лишь лампы не погашены, — робко возразил парень.
— Ясно, что не костер, — фыркнула Саша. — Я ж образно про огонь-то. Просто папа, когда чем-то искренне увлечется, становится ужасно рассеянным. Его мозг полностью переключается на главную задачу.
— Да, — кивнул Мирон. — Знаю. Я ж почти год уже с Олегом Константиновичем работаю.
— Работаешь?.. Год?.. — округлила глаза Сашенька. — Ах, да! Я все никак не могу свыкнуться с мыслью, что где-то есть еще один папа.
— Там он не папа, — напомнил Мирон. — Там он даже не женат.
— Странно… А вообще он похож на… моего папу?
— Один в один. Не только внешне, но и во всем остальном. До мелочей! Потому я сегодня так долго и не мог догадаться, что это не он.
Сашенька начала вдруг подпрыгивать и хлопать себя по плечам.
— Ты чего? — посмотрел на нее юноша.
— Замерзла.
— Так чего ж мы на улице стоим? Пойдем в офис, все равно костер потушить нужно.
— Остряк, — фыркнула Саша, и непонятно было, похвалила она Мирона, или одернула.
Зайдя в офис, девушка сразу потянулась к выключателю, чтобы тут же уйти и не дать Мирону развить нелепую идею о ночевке в агентстве. Но рука ее повисла в воздухе, едва Сашенька бросила взгляд вглубь помещения.
— Ой! Что это? — вскрикнула она, прижав ладошки к щекам. — Что тут творилось?..
Мирон, насупив брови, разглядывал царивший в кабинете бардак: перевернутое кресло, рассыпанные по полу бумажные клочья, валявшуюся там же шапку Брока.
— Похоже, тут дрались, — неуверенно высказал он.
— Кто? С кем?! — вздрогнула Сашенька.
— Олег Константинович, разумеется. А вот с кем?.. Возможно, с тем, за кем он погнался.
Саша наклонилась и стала рыскать по офису, словно ищейка, берущая след. Но вскоре выпрямилась и облегченно выдохнула:
— Слава богу, крови нет. Непохоже, чтобы тут дрались.
— Да уж, — согласился Мирон. — Олег Константинович, если уж дерется, то рваной бумагой дело не обходится.
— Кресло ж еще…
— А на нем есть кровь?
— Не видно.
— Значит, оно не выступало в качестве оружия. Скорее всего, преступник за ним прятался.
— Ой! Хорошо, что ты подсказал, — подскочила к отцовскому столу Саша. Выдвинула верхний ящик и удивленно пробормотала: — Странно, но пистолет на месте…
Мирон вспомнил, как сыщик целился в него из этого пистолета и поморщился:
— Ну, это еще ни о чем не говорит. Может, он просто не успел его взять.
— Или забыл, — согласилась Сашенька. — На папу это очень похоже. Мама рассказывала, что однажды он повел меня, маленькую, на прием к врачу, но сначала забыл, куда нужно идти, и вместо поликлиники пришел в милицию, а в итоге забыл там меня. Потом оправдывался тем, что постоянно путает телефоны 02 и 03, хотя в том случае звонить никуда было и не нужно.
— Кстати, — встрепенулся Мирон. — Мы ведь можем позвонить Олегу Константиновичу и узнать, что случилось! Надеюсь, в вашем мире есть мобильные телефоны?
— Ну, уж ты вообще нас за дикарей принимаешь, — фыркнула Саша, но за дельную мысль Мирона все же похвалила. А потом достала из кармана мобильник и сунула парню под нос. — Вот, смотри! Между прочим, крутая модель. И с плеером, и с радио, и с фотиком, и с диктофоном. Для сыщика, кстати, незаменимая вещь. У папы такой же.
— Небось, опять американский, — не сдержался и ухмыльнулся Мирон. А потом и вовсе хихикнул: — Или еще скажешь — корейский!
— Между прочим, и корейцы, и американцы, тоже неплохие мобильники делают. Но этот — финский.
— Ну, наконец-то, хоть что-то российское! — вознес к потолку руки Мирон.
— Ты что, глухой? Я сказала: фин-ский, — по слогам повторила Сашенька.
— Я понял. Вот и говорю: российский.
— Слушай, Мирон, — с тревогой посмотрела на парня Саша. — А ведь я уже было поверила, что ты не сумасшедший.
— А… что тебя заставило опять в этом усомниться? — заморгал Мирон.
— Понимаешь, если что-то сделано в Финляндии, то оно никак не русское. Любой человек в здравом уме это скажет.
— Я и не сказал, что твой телефон русский. Я сказал, что он российский. В Российской Империи произведен.
— А Финляндия… в России?.. — захлопала ресницами Сашенька.
— Ну, вчера еще была. Даже сегодня утром. А у вас что — нет?
— Не-ет… Хотя… — Саша вдруг вспомнила уроки истории. — По-моему, тоже была. Только не вчера. И уж тем более не утром. — Тут она нахмурила брови: — И вообще, какая разница, где он сделан! Главное, что звонить по нему можно.
И Сашенька стала быстро тыкать пальчиком в телефонные клавиши.
