А потом почти час бродил по площади, вглядываясь в старые камни и в лица прохожих, в дома, давным-давно построенные богатыми купцами, и в новостройки. Он пинал последние кучки желтых листьев, рассматривал проезжающие мимо автомобили и слушал истории, что шептал ему промозглый осенний ветер.
Московский ветер.
Он слушал голос города, в котором родился и вырос. Слушал голос города, о котором, как ему казалось, знал все.
Он знакомился с Москвой…
