— Не советую, — говорил мой попутчик, отвечая на какой-то вопрос своего приятеля. — Нет, а ты сам посмотри. Смотри, смотри.
В меня вперились два взгляда. Я их чувствовала всей кожей, каждым нервом, и бесилась от ярости, от невозможности распылить на наглецов свой баллончик, чтобы знали, как пялиться на меня, беспомощную. Ожгло ужасом: а ну как они меня раздели и теперь… теперь…
Но тело чувствовало одеяло, накинутое сверху, и в памяти, пусть наполовину отключенной, не задержались прикосновения ледяных пальцев где-либо ещё, кроме головы и шеи…
— Видишь? — говорил между тем Похоронов, услышал ответ и подтвердил: — Да, петля Кассандры. Двойная. Возьмёшься распутать? И правильно. Не надо.
Кассандра, вспомнила я, это была такая пророчица, которой никто никогда не верил, но все её предсказания сбывались с жуткой точностью. И вроде бы люди знали, что Кассандра не ошибается. Что будет то, о чём она говорит и именно так, как она говорит. Но в момент пророчества ей никто и никогда не верил…
Мерзкие у древних греков были боги. Совсем как люди. Алчные, жадные, завистливые, подлые. Зевс с братьями вообще приходовали всё, что шевелится, и попробуй воспротивься: то в волосы в змей обратят, то ещё что-нибудь такое же «весёлое» придумают, а потом героя натравят, чтобы убил.
Без толку было гадать, что всё это значит. Похоронов с приятелем мог говорить и не обо мне.
Сон снова навалился и погрёб под собой, на этот раз без бредовых видений.
Проснулась я относительно нормальной. Голова ещё побаливала, но весь ад схлынул и возвращаться не торопился. Я уже знала, что мигрень не вернётся, а то, что ноет сейчас — остаточные явления, с которыми можно смириться и спокойно перетерпеть…
Но урок я усвоила. Аптечка под рукой должна быть всегда.
За окном по-прежнему колыхалась серая бестеневая мгла. Вагон нёсся в тумане, слегка покачиваясь на поворотах, легко и уверенно, как будто так и надо было.
Похоронова не было, но на столике стояли накрытые тарелки и лежала записка от него, с нейтральным: «Это вам».
Я сняла крышку с одной тарелки — там был борщ, с ума сойти, борщ, с тем самым непередаваемым запахом свежей зелени, какой бывает только у свежесваренного борща. Кажется, в меню вагона-ресторана такого блюда не было вовсе, но если у Похоронова ноутбук почти полмиллиона стоимостью, то уж еду заказать и чтоб доставили — никаких проблем.
В нашем мире деньги решают если не всё, то почти всё гарантированно. Если они у тебя есть. Если они есть у тебя в невозбранном количестве. Немного странно для опера таинственного МУРО, но если вспомнить «Полицейского с Рублёвки», то там вообще в операх наследник многомиллионного состояния служил. Да, комедия, да, такой сюжет, но почему бы и нет? У богатых свои причуды.
Есть среди них те, которым не нужны простые увеселения типа чёрной икры ложками каждый день, перманентной вечеринки с падшими девушками или вечного отпуска на круизном лайнере. Им нужен драйв, адреналин, они порой совершают безумства, о которых обычные, не имеющие таких денег люди, с завистью и неодобрением говорят «зажрались!». Кто-то устраивает свадьбу своим собачкам на миллионы долларов, кто-то карпам в своём пруду продевает в жабры золотые кольца с бриллиантами, а кто-то продолжает изобретать новые и новые агрегаты, для чего лично лазит на карачках в принадлежащем его компании цеху. Британский принц пошёл служить в армии. А Похоронов, как и герой комедии, пошёл в опера.
Деньги — это свобода. Можешь делать всё, что захочешь. И как захочешь. Просто потому, что никто тебе не указ.
Я не стала долго думать, тем более, после приступа головной боли, мне зверски хотелось есть. Всё съела, аккуратно собрала пустые тарелки.
И вдруг увидела в углу своей полки чёрного кота. Он сидел, подогнув под грудь передние лапы и внимательно смотрел на меня. От черноты его взгляда меня приморозило к месту. Да что же такое! Едет крыша. Я нервозно хихикнула.
Сквозь кота ничего не просвечивало, он не был призраком. Но тянуться к нему рукой, чтобы погладить, я не рискнула. Сейчас как разинет пасть, а там — вампирские клыки длиной в мою руку. Кто же ещё может так спокойно разгуливать по вагонам после своей смерти? Только вампиры, зловещие мертвецы и прочий стивенкинговский зверинец.
— Кис-кис, — всё же сказала я, но неуверенно.
Бегемот даже ухом не повел. Потом вовсе отвернулся, завалился на бок и вытянулся вдоль стены длинной чёрной ветошью.
Тихо шифером шурша… Я вздохнула, открыла свой нетбук — до похороновского монстра ему было как ползком до луны, хотя тоже не назвала бы эконом-вариантом.
Откликов на моё резюме не было. Потому что сети не было. Никакой. Вот он, хвалёный вай-фай высокой скорости и опупенного качества, о котором трубила на официальном сайте РЖД реклама. А нету! Живи, как знаешь, до ближайшей станции.
Но не было и обычной сотовой связи, впрочем, тут ничего удивительного. Вышки в глухих лесах никто не ставит, не окупятся они. И заряд у всех моих устройсвт, обоих смартфонов и нетбука, стремился к нулю. Несмотря на воткнутые в розетку вилки.
Ещё и розетка неисправна!
