Я фыркаю, отчаянно царапая его. — Я твоя!
— Хорошая девочка.
Прежде чем я успеваю ответить, его губы оказываются на моей ключице, его зубы царапают нежную кожу. Я тихо вскрикиваю, мои руки сжимают его плечи, когда его прикосновение становится грубее. Он кусает, недостаточно, чтобы разорвать кожу, но достаточно, чтобы послать резкий толчок сквозь меня.
Он спускает штаны и входит в меня, я так сильно промокла, что его член легко скользит внутрь, заполняя меня до краев. Серж толкается, и я задыхаюсь, голова кружится, когда горячее возбуждение охватывает меня.
Я чувствую, как синяки уже формируются, когда он вбивается в меня, его руки сжимают меня болезненно крепко. Жар и жжение его рта оставляют следы доказательств на моей коже. Мое дыхание становится поверхностным, когда он опускается ниже, его руки крепко сжимают мою талию. Его пальцы впиваются, удерживая меня на месте, и я знаю, что там тоже останутся следы.
— Эти синяки, — говорит он мне в кожу, синхронизируясь с каждым восхитительным толчком, — они мои. Они отмечают тебя как мою. Никто больше не будет прикасаться к тебе так.
Мой живот скручивается от его слов, смесь гнева и желания, которые я не могу распутать. — Ты думаешь, что синяки делают меня твоей? — резко отвечаю я, но смысл теряется, когда я выгибаю спину, отчаянно желая почувствовать, как он растягивает меня.
— Они — напоминание, — говорит он, поднимая голову, чтобы встретиться со мной взглядом. Его глаза темные, непоколебимые. — Напоминание о том, что ты не свободна, Кьяра. Больше нет.
Его слова должны ужаснуть меня, должны разжечь ярость, за которую я цеплялась. Вместо этого они приводят меня к краю с бездыханным вздохом. Я стону у его губ, зажмурив глаза, пока мой мир белеет от удовольствия.
Серж тоже кончает, проливая горячее семя, пока мои стенки сжимаются вокруг его члена. Он хрюкает — это могло быть даже моим именем — и его руки словно тиски на мне.
Мы кончаем, и я даже не осознаю, что зову его по имени.
Когда все заканчивается, мы лежим рядом на кровати, в комнате тишина, за исключением звука нашего дыхания. Моя кожа кажется нежной, местами помятой, и слабый запах его одеколона все еще витает в воздухе, смешиваясь с цветочными духами, которыми я пользовалась ранее.
Я слегка поворачиваю голову, глядя на него. Выражение его лица нечитаемо, взгляд устремлен в потолок, словно он задумался. На мгновение я задаюсь вопросом, жалеет ли он об этом, но затем его рука тянется к моему запястью, его пальцы касаются слабых следов, которые он там оставил.
— Ты это запомнишь, — тихо говорит он, не глядя на меня.
Я не отвечаю. Я слишком устала, слишком подавлена всем, что произошло, чтобы спорить или бороться. Мое тело болит, а мой разум — это вихрь противоречивых эмоций — гнева, вины, желания и чего-то, чему я не могу дать названия.
Комната тяжелая от тишины, которая давит на грудь и заставляет каждый звук казаться слишком громким. Серж лежит рядом со мной, его рука небрежно закинута на живот, он продолжает смотреть в потолок, выражение его лица невозможно прочесть. Я ненавижу, как он может выглядеть таким собранным, словно это просто еще один рассчитанный ход в долгой игре.
Я слегка шевелюсь, боль в теле постоянно напоминает обо всем, что только что произошло. Мои пальцы касаются едва заметных синяков на запястье, и я смотрю на него, хотя он не встречается со мной взглядом. — Ты думаешь, это что-то доказывает?
Его губы дергаются, но это не совсем улыбка. — Это доказывает достаточно.
Я приподнимаюсь на локте, не обращая внимания на то, как простыни скользят по моей коже, прохладные и мягкие, в резком контрасте с жаром, все еще бурлящим в моих венах. — Синяки ничего не значат, Серж. Они не означают, что ты победил.
Его глаза наконец встретились с моими, острые и непреклонные. — Ты сейчас так говоришь, — бормочет он, его голос понизился. — Ты ведь не оттолкнула меня, правда? Ты хотела этого так же сильно, как и я.
Я с трудом сглатываю, правда его слов ранит глубже, чем я хочу признать. — Я не…
Он прерывает меня, слегка приподнимаясь, его присутствие подавляет даже в его неподвижности. — Ты можешь лгать себе, Кьяра. Не лги мне. Я знаю тебя лучше, чем ты.
Я открываю рот, чтобы возразить, но слов не выходит. Его взгляд приковывает меня к месту, и на мгновение все, что я могу сделать, это смотреть в ответ.
Наконец я откидываюсь на подушку, мое тело слишком изнурено, чтобы продолжать борьбу.
— Ты невыносим, — бормочу я.
Я закрываю глаза, его слова преследуют меня, пока я погружаюсь в сон.
Ранний солнечный свет проникает через высокие окна, когда я спускаюсь по лестнице, в доме необычно тихо, за исключением слабого звука смеха, доносящегося снизу. Это звук, который не принадлежит моему миру — мягкий, невинный звук, который кажется неуместным среди холодного мрамора и острых углов моего дома.
