Встают из древности великойНеумирающие сны,Они пестро и многоликоВ моих мечтах отражены.И, зачарованный, как сказкойЯ, уплывая в дремь времен,Иные вижу лица, краски, —Необычайный слышу звон…С старинных веч, с старинных башенСлетает он, как Божий зов,И замирают песни брашенВ народном гуле голосов.И лики Мининов, как брони,Блестят на красных площадях, —И Гермогены на амвонеС гремящим посохом в руках…Исчезло. Новым сновиденьемМоя душа озарена:Поет-зовет свирельным пеньемВ высоком тереме Весна…Твое зубчатое оконцеИ голубеющий твой ликТак ясно озарило солнцеНа этот несказанный миг.Ты будешь жить, как сказка, вечноНа «том» и «этом» берегу,И я наряд твой подвенечныйНетленным в сердце сберегу…Померкло. Новые картины…Седая Дремь ведет меняТуда — на древние долиныК кострам священного огня…В дыму и в искрах пляшут тени…Девичий визг, змеиный стан;С огнем языческих молений —Кровь опьяняющий дурман…Взметнулось огненным порывомИ побежало… визг и вой…Затихло в дебрях, за обрывом,И разрешилось в тьме ночной.31 марта 1919<p><strong>Из книги «В старом храме»</strong></p><p><strong>«В шуме листьев увядающих…»</strong></p>В шуме листьев увядающих,В желтой дали сжатых нив,В бледных зорях, тихо тающих,Я ловлю один мотив…Много грусти в нем пленительной,Одинокости немой,Тишины успокоительной,Безнадежности родной…Я к листу, к цветку увядшему,Сам увядший, сердцем льну…Сладко сердцу отзвучавшемуПогружаться в тишину.1913<p><strong>Сонет осенней усталости</strong></p>
Е. Л. Кропивницкому
Не первый лист упал к моим ногам:Их на пути моем легло без счета,И странниц-птиц мне грустные отлетыНе в первый раз следить по небесам.Не в первый раз, склонясь к моим стихам,Я отмечал, как бодрый дух работы,Отяжелев, мне шепчет: «Нет охотыСлагать стихи… пора на отдых нам…»Да, устаю… Печально осень клонитМеня вздремнуть без мысли, без стихов,И слушать, как осенний ветер стонетВ пустой трубе и не подыщет слов,Раздельных слов своей глухой печали…— Да, бодрый дух, мой верный друг, — устали!<1919><p><strong>«Едва дышу от тяжких лет…»</strong></p>Едва дышу от тяжких лет,Что прожил я.Мой голос спет, мой волос сед,Душа мояВ ночных тенях, в больном бреду,В тревожных снах.Встать и пойти? Куда пойду?Туман в глазах.Есть на погосте уголок, —С трудом найти:Он так забыт и так убог!Туда пойти?Присесть на холм земли сырой, —Бескрестный он.Его покрыл бурьян глухой,Как темный сон.Не говорить. Зачем слова?И что сказать?Закрыть глаза. Вздохнуть едва,Чуть слышно: «Мать».1921<p><strong>Пора</strong></p>
