«Тени Реальности: Час Быка». Книга вторая дилогии «Тени Реальности».Ярт пытается выйти на след своего главного врага, ведь он не верит, что тот погиб. Алуайа, тем временем, плетёт свою сеть, втягивающую в себя больше, чем можно представить. Потерь и лишений становится всё больше, но это совсем не конец. Бывший ранее забывшим своё прошлое тарологом, ныне Ярт теряет последние капли человечности, как в облике, так и во внутреннем самоощущении. Кажется, что сам Мир решил испытать его на прочность и сломать. Только вот сломан Ярт был неоднократно, поэтому это его не остановит в поиске, расследовании, мести и желании добиться власти. Он готов на всё. На что готовы его враги?В Мире — где каждый враг другому, а если считает себя другом — то это временно или только скрывает некую выгоду? А события движутся вперед, персонажи окончательно погружаются в пучину моральной и физической деградации на пути к обретению… чего? Что кем движет? Задумается ли об этом кто-то кроме Ярта? Да и сам Ярт… будет ли он размышлять или отдастся падению? Оба мира стоят перед краем кровавых изменений и никто не знает этого, никто не остановит поступить новых владык, извращенных собственным прошлым…Искупление можно обрести только в полной тьме…
Посвящается О. и нашей Зиме, одной на двоих, оставшейся навсегда.
Сидя на веранде одного из кафе Столицы, размеренно потягиваю кофе с ликёром, глядя на льющий за окном дождь. Опять лето прошло мимо меня и, вырвавшись из пут слабости и неотложных дел, я оказался, очнувшись, и нормально взявшись за дела, вновь в мерзком времени года. В осени. У меня всегда — или осень, или весна, с бесконечными дождями, промозглым ветром и прочей классикой американского депрессивного кино. Что ж, сейчас вот важное дело по разведке ситуации. И надо сосредоточиться на замолкшем было диалоге.
— Ну, что скажешь, уважаемый Бульгум?
Я обращаюсь к своему собеседнику по тому его имени, что отражено не в паспорте. Но в иных соглашениях и договорах, что он заключает в своей жизни. И даже не то, которое он получил при посвящении в сан.
— Смотря что тебя интересует. Я, конечно, польщён, мой дорогой друг… Однако ты не выходил на связь уже шесть лет, и тут внезапно приходишь ко мне. — Замечает он, постучав длинными ногтями по своему тонкому бокалу с коктейлем.
Задумчиво остановив взгляд на черном лаке, покрывающем его ногти, я усмехаюсь:
— Ты знаешь зачем. Не просто же я возник вспомнить прошлое и один эпизод, когда я тебе помог.
Бульгум хмыкнул ярко-чёрными губами, и смахнул ресницу со своей щеки.
— И ты пришёл явно не за исповедью к скромному святому отцу одной из кирх Столицы. — Он улыбается, пригубив из бокала виски с колой.
Я тихо рассмеялся, оценив его юмор, признавая мастерство Бульгума в создании личин. И, отдавая честь тому, как тонко он умеет делать намёки. Очевидно, он заподозрил что это самое умение меня, так внезапно появившегося и начавшего задавать странные вопросы, и интересует. Хотя, он чуть-чуть не прав. Меня волнует, в первую очередь, отнюдь не это.
— Как бы тебе сказать, мой уважаемый друг, что мне нужна информация? Впрочем, кажется, я тебе уже это только что сказал. — Усмехаюсь я, приподняв свой бокал.
Чокаемся и смотрим в глаза друг другу. Бульгум, наконец, отводит взгляд и, промокнув губы салфеткой, качает головой.
— Естественно, зачем я ещё могу понадобиться уважаемомуЯрту? Не для обсуждения же тонкостей богословия и вопросов эсхатологии…
— Об этом мы тоже можем поговорить, если хочешь, Бульгум. Это будет, в таком случае, оплатой за информацию. Где ж ещё ты найдёшь такого образованного собеседника как я? — Смеюсь, глядя на него.
— Ну, пожалуй, откажусь. Я бы другую оплату хотел получить… Если требуемая информация мне, конечно, известна. — Замечает он, подзывая официанта мановением руки.
— И какую же? — С лёгким сомнением спрашиваю я.
А то знаю я этих затейников. Как придумают что-нибудь, так лучше самому вызнавать. Или опять двойку агентов Клана… уже моего Клана — отправлять.
— Не волнуйся. С тебя будет в щадящем режиме — ящик ликёра закажи на мой адрес, ты его должен помнить. Пусть курьер привезёт и всё окей. — Усмехается он, сложив ухоженные пальцы в замок.
— Договорились. Тебе привезёт твой любимый напиток мой личный курьер. — Киваю я, успокоившись.
— О, ты помнишь тот, который я люблю? И давно, кстати, у тебя появились личные курьеры, мой дорогой? — Улыбается он.
Внутренне передёргиваюсь от применённого по отношению ко мне эпитета. Вот ведь сволочь он, а. Я тебе показал бы «дорогого», если бы ты не был мне так полезен. Как, впрочем, и многим другим людям и не только. А он знает, и пользуется. Ещё б «сладким» назвал — тогда бы я точно не сдержался. Сейчас же, просто наклоняю голову в знак согласия и, наконец-то, задаю свой вопрос.
— В Столице недавно появилась новая организация. «Дети Света» называется. Слышал что о ней? — Слежу за его лицом, пытаясь определить реакцию на мои слова.
Бульгум откидывается на спинку кресла. На его лице не отражается ровным счётом ничего. Внезапно он запускает руку в карман своего сюртука и вынимает оттуда пачку тонких сигарет. Я молча жду, пока он соизволит ответить. Прикурив от высокой и узкой «Зиппо», он, посмотрев на меня, убирает сигареты обратно, благодарно кивнув официанту, поставившему перед ним новый коктейль подозрительно синего цвета. Я в них не особо разбираюсь, но цвет меня явно пугает. Из чего это вообще делается?
— Слушай, Ярт. Не знаю уж, с чем ты последние годы связался и чем занимаешься. Но твой интерес к этой секте… Ладно, скажу так. Присылай курьера. А ответ будет очень прост. Я скажу тебе, с кем стоит по этому поводу поговорить. Это стоит гораздо дороже, верь мне. Лишь из-за того, что ты мне тогда помог, да и вообще нравишься мне — я тебе дам наводку на нужного человека. — Произнёс он целую маленькую речь, всё с таким же постным выражением лица.
— Хорошо. Но почему всё так плохо? — Смотрю ему в глаза.
