Несчастных страстей рабы от детства до гроба!Гордость, зависть мучит вас, лакомство и злоба,С самолюбием вещей тщетных гнусна воля;К свободе охотники, впилась в вас неволя;Так, как легкое перо, коим ветр играет,Летуча и различна мысль ваша бывает;То богатства ищете, то деньги мешают,То грустно быть одному, то люди скучают;Не знаете сами, что хотеть; теперь тоеХвалите, потом сие, с места на другоеПеребегая место; и, что паче дивно,Вдруг одно желание другому противно.Малый в лето муравей потеет, томится,Зерно за зерном таща, и наполнять тщитсяСвой анбар; когда же мир унывать, бесплоден,Мразами начнет, с гнезда станет неисходен,В зиму наслаждался тем, что нажил летом;А вы, что мнитесь ума одаренны светом,В темноте век бродите; не в время прилежни,В ненужном потеете, а в потребном лежни.Короток жизни предел, велики затеи;Своей сами тишине глупые злодеи,Состоянием своим всегда недовольны.Купец, у кого анбар и сундуки полныБогатств всяких и может жить себе в покоеИ в довольстве, вот не спит и мыслит иное,Думая, как бы ему сделаться судьею,Куды-де хорошо быть в людях головою:И чтят тебя и дают, постою не знаешь;Много ль, мало ль, для себя всегда собираешь.Став судьею, уж купцу не мало завидит,Когда, по несчастию, пусто в мешке видит,И, слыша просителей у дверей вздыхати,Должен встать, не выспавшись, с теплыя кровати.«Боже мой, — говорит он, — что я не посадской?Черт бы взял и чин и честь, в коих живот адской».Пахарь, соху ведучи или оброк считая,Не однажды привздохнет, слезы отирая:«За что-де меня творец не сделал солдатом?Не ходил бы в серяке, но в платье богатом,Знал бы лишь одно свое ружье да капрала,На правеже бы нога моя не стояла,Для меня б свинья моя только поросилась,С коровы мне б молоко, мне б куря носилась;А то все приказчице, стряпчице, княгинеПонеси в поклон, а сам жирей на мякине».Пришел побор, пахаря вписали в солдаты:Не однажды дымные вспомнит уж палаты,Проклинает жизнь свою в зеленом кафтане,Десятью заплачет в день по сером жупане.«Толь не житье было мне, — говорит, — в крестьянстве?Правда, тогда не ходил я в таком убранстве;Да летом в подклете я, на печи зимоюСыпал, в дождик из избы я вон ни ногою;Заплачу подушное, оброк господину,Какую ж больше найду я тужить причину?Щей горшок да сам большой, хозяин я дома;Хлеба у меня чрез год, а скотам солома.Дальня езда мне была съездить в торг для солиИль в праздник пойти в село, и то с доброй воли:А теперь черт, не житье, волочись по свету,Все бы рубашка бела, а вымыть чем, нету;Ходи в штанах, возися за ружьем пострелым,И где до смерти всех бьют, надобно быть смелым.Ни выспаться некогда, часто нет что кушать;Наряжать мне все собой, а сотерых слушать».Чернец тот, кой день назад чрезмерну охотуИмел ходить в клобуке и всяку работуК церкви легку сказывал, прося со слезами,Чтоб и он с небесными был в счете чинами,Сего дня не то поет, рад бы скинуть рясу,Скучили уж сухари, полетел бы к мясу;Рад к черту в товарищи, лишь бы бельцом быти:Нет мочи уж ангелом в слабом теле жити.
