- Кого? Его? – чернокнижник взмахом руки поставил еще один щит, не отвлекаясь от Сэйве. Прошелся лезвием по шее, делая неглубокие длинные порезы, не убивая, а просто калеча. Поднялся, с силой наступая на пальцы другой руки, с хрустом ломая их тяжелым ботинком. Сэйве слабо-слабо выдохнул от боли, не приходя в сознание. – Его? Он мой.
- Не смей! - хрипло выкрикнул Стрэй, просто сползая по щиту, который ему больше было не разбить, кусая руки и пытаясь выровнять дыхание. Парню было жарко, по лицу текла кровь, смешанная с потом. - Он мой, тупое уебище! Не смей его трога-ать!
- Ошибаешься. Посмотри: где ты, и где я? А где он? Святой умрет сегодня, потому что я так хочу. Ты умрешь сегодня, если я захочу, - маг безумно расхохотался. – Жалкий человек. Твоя способность не спасет тебя! – старик замолчал, отворачиваясь к парнишке, с каким-то садистским удовольствием неожиданно резко нажимая ему на грудь. Сэйве резко выдохнул, прогибаясь животом вперед и глухо, протяжно застонав, приходя в сознание. – Он жив только потому, что мне нравится играть с ним. Как крыса: вертлявая, пронырливая, и которою так хочется раздавить, - со злостью закончил чернокнижник. Он сосредоточил большую часть силы в себе, неосознанно ослабевая щит, собираясь сейчас разом покончить со всем. Столь светлая, созидающая способность Сэйве должна была придать чернокнижнику еще и сил – как приятный бонус к награде в виде избавления препятствия.
Стрэй бессильно рванулся, со всей оставшейся силы вонзая меч в щит, который ослаб настолько, что больше напоминал темное стекло, тут же разбивая его и кидаясь к магу, не обращая внимания на текущую кровь и на то, что теперь он безоружен, просто отшвыривая его от Святого.
- Не зли меня, парень, - прохрипел чернокнижник, неловко поднимаясь с пола. Хоть на вид он и был не так стар, истинный возраст его был около трехсот лет, даже больше. Он выставил обе руки вперед, в последний момент понимая, что магия против этого Стрэя не действует. Чертыхнулся, понимая, что сосредоточил всю нынешнюю силу в свой нож, что выбил у него из рук наркоторговец.
Стрэй прохрипел что-то, уже полностью выдохшись и понимая, что ничего он сделать не может - руки дрожали так, что вряд ли он сможет что-то сделать, ноги подкашивались.
Но нож… был близко, очень. Парень скосил на него глаза, хрипло втянул в себя воздух и внезапно кинулся к нему, краем глаза замечая, что чернокнижник кинулся вслед за ним, наперерез.
Стрэй все же успел первым, схватил нож, но неловко рухнул на пол, с ужасом разворачиваясь… и понимая, что по рукам внезапно потекло что-то теплое. Кровь. Но не его - кровь лилась из распоротого горла мага, который склонился слишком близко и которому Стрэй случайно провел ножом по горлу.
- Ты… ты!.. – невнятно прохрипел чернокнижник, прижимая руки к горлу и силясь прикрыть рану. Сквозь пальцы сочилась темно-бордовая кровь. Он рухнул, как подкошенный, на колени, силясь применить магию и спасти себя. Но не выходило. И тот был в ужасе, постепенно кренясь и наконец завалившись на бок, дернувшись и затихнув.
Стрэй полежал несколько секунд, приходя в себя и тяжело дыша, но потом услышал слабый стон пришедшего в себя Сэйве. Перевернулся на живот, вытер с лица кровь и приподнялся на дрожащих руках, подползая к пареньку, глядящему на него покрасневшими опухшими бирюзовыми глазами.
- С… стрэ… - Сэйве безумно хриплым тихим голосом позвал парня, с трудом сфокусировав взгляд. Ужасно болела каждая клеточка тела: проколотые насквозь руки, сломанные пальцы, разодранная кожа на лице и груди, на руках… Болело все.
- Блять-блять-блять-блять, - прохрипел парень слабо, дрожащими пальцами касаясь щеки парня, но тут же отдергивая руку. Поднимаясь, осторожно поднимая на руки Сэйве, бредящего от боли.
Стрэя шатало, перед глазами все плыло, но он только помотал головой и пошел, стараясь несильно прижимать парня к себе, чтобы не причинить ему боль.
Он шел домой - пусть наркоторговец и ненавидел Ланда, но тот умел исцелять. К счастью.
- Блять…
========== Глава 13. Немного спокойствия. ==========
Ланд нехотя оторвался от созерцания Миза на кухне, где тот готовил ужин, и побрел открывать дверь, в которую очень настойчиво били явно ногой. Точно Стрэй. Парень понадеялся, что у зеленоглазого хватило ума найти Сэйве, потому что, все же, Ланд не был бесчувственной скотиной и понимал, что грозит парнишке на улице.
- Ну… Наше… - он осекся на полуслове, распахивая дверь и глядя широко раскрытыми глазами на, кажется, бездыханного паренька на руках у наркоторговца.
- Возьми… и вылечи, - задыхаясь и кашляя, пробормотал Стрэй, сгружая Ланду на руки бесчувственного паренька, сам заходя в дом и падая прямо на пороге, прижимая колени к груди - Стрэй чувствовал почти всю ту же боль, что и Сэйве, это было ослепляюще, просто невыносимо, и на ранки на лице и руках от стекла он даже внимания не обращал.
