– Они меня не тронут. Я же тоже вроде как хозяйка леса, – Йола повернулась к Максиму и Дику с улыбкой на губах, – хотя и несостоявшаяся. Спасибо вам за это.
Руки соприкоснулись – и мир упал, завертелся где-то внизу, утонул во тьме опущенных век, в полумраке раннего утра и затхлого запаха леса. Сквозь треск догорающего костра зевнул Дик, что-то буркнул под нос Максим. Йола знала – им сегодня снился один и тот же сон.
<p>Тихон Синицын</p>Тихон Синицын родился в 1984 году в Севастополе. Получил высшее гуманитарное образование в Ялте, по специальности – художник. Публиковался в журналах: «Москва», «Октябрь», «Нева», «День и Ночь», «Роман-газета», «Юность». «Сибирские огни» и др. Автор книг «Частная тетрадь», «Рисунки на берегу», «Бескрайняя Таврика». Живет в Севастополе.
<p>За Киммерийским Боспором</p><p>«Ржавые скалы…»</p>Ржавые скалы,Рыжий песчаник…В сердце фисташника и тростникаНе разберёшься – пляж или пряник.Всё перепутаешь наверняка:Хрупкие панцири мраморных крабов,В рыхлом песке закорючки арабов,Вязь скоротечную —Птичьи следыВ жидкой СахареСолёной воды.Ночью заглохнет корейский мотор.Медленно выгорит звёздный костёр.Будет смеяться подвыпивший шкиперИ, пошатнувшись, рухнет в мазут…Термос, бейсболка и вязаный свитерОт воспаления лёгких спасут.Дома, листая вчерашнюю ленту,Вижу с улыбкой шквал новостей:«Шхуна затоплена на Фиоленте.Главный виновник – хтонический змей!»<p>Отшельница</p>1Она живёт в пещере над обрывом,Среди шероховатых валунов.Боярышник, тростник и дикий тёрнРастут вокруг природным частоколом.В пещере слышно, как гудит буксирИ воют азиатские шакалы.Сырые тряпки, одеяла, ветошьВисят на входе. Сохнут над костром.2Когда же начинается бора,Ржавеют у причала катера,В степи холодной – аромат мазута,Она, простоволоса и разута,Блуждает по прибрежной полосе.Ей безразличны абсолютно все,Все постиндустриальные щедроты…Она замёрзших чаек тянет к гроту.3Найдёт на пляже мёртвого ныркаИ на мангале приготовит супа.Промозглой ночью вспышки маякаИзобличают скальные уступы.Блестят на гальке щупальца медуз…Отшельница счищает капли воска,С ухмылкой провожает сухогруз,Смешно шипит и крутит папироску.<p>«Скумпия горячего копчения…»</p>Скумпия горячего копченияВ межсезонном высохшем лесу.Муравей, забыв о приключениях,Наблюдает мёртвую осу.Реки превращаются в канавы…В невесомость несколько шаговСделаем над проволокой ржавой —Там, где тлеют перья облаков.<p>«Ты больше туда никогда не зайдёшь…»</p>
