–Это я понимаю. Но я еще раз вынужден тебя спросить, что ты делаешь на моей территории?! Неужели тебе не хватает целого острова?! Или ты намеренно ходишь сюда меня позлить?
– Нет, ни в коем случае нет …– запинаясь протараторил мальчик.– Просто у вас чувствуется некая уединенность, легче погружаться в свои мысли. Ну… еще плюс красивый вид….Это единственное место, где можно почуствовать себя.
Старик с суровым, но явно заинтересованным взглядом следил за мальчиком, за его жестикуляцией и быстрой сменой эмоций.
– Ну ладно.– тихо произнес он, взяв в руки художественные принадлежности и медленно поплелся в сторону пляжа.
–Постойте.– прокричал вслед Оливер.
Старик будто завороженный шел к маленькой лестнице, расположенной на краю утеса.
Оливер подбежал к художнику.
–Стойте. – запыхавшимся голосом протянул он.– Можно с вами? Мне все равно нечего делать.
–Нельзя.– отрезал художник .
–Почему?
–Нет. Ну я заметил, ты совсем наглый.– резко встрепенулся художник. -Сначала ты сидишь в моем доме ..
–Вообще-то фактически это не ваш дом.– перебил мальчик учтивым тоном.
–А вообще-то я тебя не спрашивал … На чем я остановился? Ах, точно.. сначала ты сидишь в моем доме, потом ходишь ко мне в ванну, а потом что, будешь спать на моей кровати?! Безумие какое-то.
–Но .. я же не собираюсь этого делать, просто хотел посмотреть как люди творят. У меня никогда, к сожалению, не было знакомых художников, и вы первый с кем мне довелось познакомиться, и для меня мир кистей, красок так необычен хотелось об этом узнать чуть побольше. Тем более вы обещали меня нарисовать. Вы помните?
– Никому ничего я не обещал, и если уж ты собрался со мной идти изволь помалкивать.
– Я буду тише воды, ниже травы.– радостно произнес Оливер, скача возле лестницы, ожидая, когда спустится старик Росси.
Осторожно спустившись, художник направился к «своему» месту.
Он аккуратно разложил свои кисти и краски и стал внимательно наблюдать за буйством в море.
Волны, будто табун белоснежных лошадей быстро и уверенно скакали к берегу и тут же разбивались, оставляя за собой маленькие частицы былого могущества.
–Твои родители, кстати, знают, что ты здесь?– смущенно спросил старик.
–Да ..– неуверенно ответил мальчик.
Художник неодобрительно посмотрел в его сторону.
–А почему вы никогда не рисуете людей?– вдруг спросил Оливер.
Старик, задумчиво глядя вдаль, томно произнес- Я уже отвечал на этот вопрос.
–Ну все же.. не все же люди плохие…
–Да с чего ты это взял… ты много людей в своей жизни встречал?!
–Встречал может быть и мало, но они все были так или иначе хорошими и искренними людьми.
–Люди искренние до поры до времени, пока им что-то тебя надо. Но когда они теряют интерес, их искренность и чистосердечность вдруг куда то испаряется . Странно .. ты не находишь ?
– Я думаю …– задумчиво протянул мальчик.-Поэтому мир и наполнен сотнями, тысячами , миллионами различных людей, и каждый человек имеет право выбора. Он может найти себе напарника на любой вкус. Он может быть где-то далеко, на другом континенте, но он будет. И если вам суждено встретиться ,вы обязательно встретитесь.
Старик с выпученными глазами уставился на мальчика. Его взгляд полный сосредоточенности и суровости сменился нежными и вдохновленными искрами. Он будто увидел в Оливере нечто волшебное, будто животное из красной книги по веянию судьбы оказалось у него в руках.
Неоднозначная реакция старика имела свои причины. Вернемся на 55 лет назад. Маленький тогда еще мальчик Росси сидел на морском причале и с мокрыми от волнения руками теребил билет в один конец. Тогда он еще и не подозревал, что жизнь его не окажется столь радостной и радушной, как он думал, сбежав из дома. Его родители не были тиранами или сумасшедшими садистами, вынуждающих ребенка бежать. Нет. Они просто были безответственными людьми. Отец семейства был единственным, кто хоть долю нежности испытывал к сыну. Мать же старалась избегать общение с ним, рассмтаривая его только как объект лишних финансовых затрат. Но по стечению судьбы счастливая жизнь мальчика оборвалась на 9 году жизни, когда по неизвестным ему причинам скончался отец. Малыш Росси не мог найти себе места, он всячески пытался найти к матери подход, но все его старания приводили лишь к циничному взгляду и брезгливому объятию. Он думал, что совместное горе как то сможет его сплотить с единственным родным человеком. Но так думал по видимости только он. Мать быстро нашла замену отцу, в виде богатого француза, владельца нефтяной скважины. Он был приличным мужчиной, уважительно и чутко относился ко всем капризам матери, дарил мальчику дорогие подарки. Так, он быстро принял семью Росси под свое крыло. Взяв фамилию Дебуа, мать мальчика прогуливалась по улицам Вены и с высокомерным видом смотрела на толпу людей, стоящих в очередь в ее раннее излюбленный супермаркет.
–Не понимаю, как вообще можно так жить. Лучше уж вовсе не существовать, чем покупать продукты и одежду в подобных заведениях.-брезгливо отворачия нос, один раз протянула миссис Дебуа.
