- Да, какая разница кем…Свободным контрабасом. О, стрелком фрилансером, - зло хихикая, "испражняюсь" черным сарказмом. - Могу с автоматом бегать. Кстати, переводчиком быть могу. Я все же пятью языками свободно владею.
- Брат, ну все тебя совсем понесло. Ты же вроде и не пил, Никитос? - хмыкает и настороженно смотрит на меня Ливон. - Да, шибанула тебя эта история не по-детски. Штырит жестоко. Ник, может в клуб Заура съездим. Поспарингуешься с его мастерами боев без правил. Пару раз получишь по печени, вдруг полегчает?
- Предлагаешь воспользоваться методом опиздюливания, Лив?
- Есть ещё хороший способ, прибегнуть к помощи мозгоправа. Никита, у тебя же брат Александр по этим делам. Кстати, его реально хвалят. Говорят, записаться на приём к нему непросто. Еще можем в пятницу в стрелковый клуб съездить. Или в нашем домашнем тире пострелять.
- Брат, ты настоящий друг! Спасибо за поддержку. Пока нет. Мне надо внутри себя самому найти точки опоры. Кстати, хотел сегодня бемби навестить. Позвонил. Сказали, что еще смысла нет.
- Да, Никитос, состояние девчонки стабильно тяжёлое. Она сейчас в медикаментозной коме. Да, забыл тебе сказать, завтра Вайцы прилетают. Уверен, что Варвара не откажет дать консультацию, а муж её настроение твоё подрихтовать. Белому Ангелу можешь и сегодня позвонить. За адреналином это уже вечером к нам в деревеньку. Замочим вдвоём Варюхиного хрена, потом постреляем, попаримся и бухнем. Как тебе план?
Ничего не отвечаю другу, потому как в свете последних событий ни в чем не уверен.
По дороге из ресторана домой первым делом звоню Варваре. Объясняю ситуацию. Варвара слушает без комментариев. Говорит, что обязательно по прилету заедет в клинику. Договариваемся встретиться на месте.
На рабочей неделе трафик в столице бешеный. Больше стою в пробках, чем еду. До съезда на МКАДе в мой район ещё пилить и пилить.
В моем сознании потоком пролетают воспоминания, из которого пазлами вычленяются в отдельную картинку только те, где есть бемби: темная трасса, шевелящийся куль, голубые оленьи глаза, благородное лицо, исцарапанные кисти, котенок на руках, сострадание в лице, бедная одежда, стоптанные сапоги, торт, нежная улыбка, слова бемби:"Удачи Вам, хороший человек," тонкая фигурка, уходящая в темноту, отсыпка развязки, сломанное тело, окровавленное лицо, безвольно выпадающая с носилок кисть руки.
Прощальная фраза девчонки набатом стучит в моих ушах:"Удачи Вам, хороший человек", "Удачи Вам, хороший человек", "Удачи Вам, хороший человек", "Удачи Вам, хороший человек"...
Ее слова на бесконечном повторе, как молотом по наковальне, прямыми ударами бьют в мой мозг и сердце.
Бьют уже 120 часов с пятницы. Бьют с момента…Нет, не с насыпи и руки, выпавшей с носилок…
Первый раз эту фразу в своем мозгу я отчётливо услышал в санблоке клиники, где после санитарно-гигиенической обработки девушки сотрудники полиции проводили осмотр и составляли протокол.
