Под костным веществом (еще безликость),под первороднойрудой – косноязыческая слитостьс благой природой.И человек, чья кровь – тельца-номады,еще в работе:весь – никому-не-надобность монадыи плотность плоти;но вдруг с другим-единственным сшиваясьв единство – можетна миг понять, внимающе вживаясьв чужую кожу,что кровь по венам движется любовьювсё откровенней,некосвенней: ведь тело мыслит больюприкосновений.1–14 января 2009<p>Соединение</p>Душа не вшита в тело, но, скорей,им пропиталась, став чуть-чуть старейтого, кому и телосом и формойне стать не может. Движитель и видневидимый, она кроветворитиз чистого листа, из вести хлорной.И тело с ней сплетается без слов(в желёзных клетках лепетный уловволения горит острее яда):с чужой душой – с потемками – одно,в нее же напрямик вовлеченои ею насквозь объято.Январь 2009<p>Человек выходит из дома</p>Человек выходит из дома,собираясь купить к столу немного вина и хлеба.Он хочет жить с этого дня по-другому,стать совершенным сверху и снизу, справа и слева.Он хотел бы весь состоять из бабочек, из птицили из просто света.Человек желает принять к сердцу всех, без рассмотренья лиц,но мир атомарно расщепляется на «то» и «это».Перед окном льет дождь. Человек надевает зонт и раскрывает галоши,чтобы защититься от града, бьющего залпами прямо в темя.За хлестким углом улицы умирает приснившаяся под утро лошадь.Из человека по капле выходит время.Он зябко съеживается, грузным домам не ровня и вряд ли даже ровесник,укрываясь от густой – облепляющей земной и воздушные шарики – материи околоплодной,но все равно идет под уже грохочущий дождь. А за плечом его — вестникприоткрывает горизонт, застегнутый молнией плотно.7–9 января 2009<p>Мотыльки</p>Летят на пламя. Важная луна,Биеньем крыльев их удивлена,В ограде туч приоткрывает дверцуИ смотрит сквозь стекло горящих ламп,Как тысячи мельчайших, тонких лапПаек из света прижимают к сердцу.Их в эту ночь способны отогретьЛюбой фонарь и лестничная клеть,Навстречу им стремглав несутся фары;И лишь сегодня все разрешено:Призывно манит каждое окно,А в каждом – солнце, ждущее Икара.Но смерть уже выходит из дверейС сачком в руке. Они летят скорей,Чтоб не попасть в ее видоискатель,И бьются лбом о медленный огонь,И падают на желтую ладонь,И умирают, брошены на скатерть.8 октября 2008<p>Стихи (к) Дине</p><p>I</p>
