Ну и веснушки! Их же всегда было довольно много, особенно на щеках. С годами они преобразились в некие пятна, которые уже не так чтобы очень напоминали собой веснушки, а в последний год так и вовсе превратились в папилломы.

«А вот у брюнетов не бывает веснушек, по крайней мере — не у тебя» — прозвучало в голове.

А-а-а, угу… — это уже снова вслух, отвечая разоткровенничавшимся мыслям. — Ну это хоть я, да? — спросил он у мыслей, ожидая получить какой-то ответ: он уже решил, что ответ непременно последует.

«Ну не я же!» — раздалось в черепной коробке. «Ты, ты. Собственной персоной. Не переживай. Не узнаёшь, что ли?!»

А и действительно. Похож. Вроде я.

«Да ты! Ты. Иди уже чаю с молоком выпей…» — оформился очередной ответ.

Он пошел на кухню…

Там, машинально включив электрочайник, который у него всегда был полон воды, и усевшись на табуретку, продолжил размышлять.

«Хорошо… Ладно. Предположим, что это мне не снится. ЧТО тогда происходит?

Так… Операция по удалению доли правого лёгкого. Вроде и ничего необычного. Она должна была пройти успешно и наверняка так бы и было, но я впадаю в летаргию. А они решают, что я — умер. Что не выдержал операции. Неужели смерть и летаргический сон действительно так уж просто перепутать? Этого я не знаю. Видимо — просто. Иначе бы не перепутали. Ладно. Последнее, что я помню — маску анестезиологическую на лице, потом — ничего. Очнулся уже в кровати. Сначала показалось, что проснулся у себя дома, как обычно… Даже потянуться захотелось. Да я, кажется, и потянулся. Потом — воды попросил… Вероятно, что-то стряслось с моим телом — после этой кратковременной летаргии — и я теперь не дышу…

(Словно бы желая проверить себя еще раз, попытался сделать вдох. Нет. Не выходит. Ага…). Давай разбираться…

Не дышу, да. Но… Ведь меня же обдавало уже — «ветерком» этим… Два раза. Первый, затем — второй… Что это, если не дыхание, черт подери, а? Не носом, согласен, не через ноздри… А всё же дыхание, нет? Да. Оно. Дыхание. Не легочное, а… клеточное, получается, так? Ну, или что-то в подобном этому роде. То есть — всё же дышу. Логическое объяснение неумению и ненадобности дышать носом — есть. Если бы я спал, логика бы всхромала. Значит — не сплю. Ладно. Стало быть — возможно включились какие-то компенсаторные механизмы… Кто знает, на что способно тело, если ему доводится попасть в экстремальные, шоковые условия… Возможно, что легочное дыхание еще восстановится… А до той поры — так вот. Хорошо. Ладно. Это пока оставляем как есть. Второе.

Допустим, что этот вот, в зеркале — действительно я. Ведь похож. Копия прямо. Только волосы черные, длинные и прямые да глаза серые… Веснушек у смугляков и правда не водится, как правило. Стало быть, посмуглел, вытянулся (что-то уж довольно-таки, ей-богу…) и шевелюркой заново обзавелся. Что это? Почему? Рыло моё и тело, — какого хрена так изменились? Глаза волосы, пропорции туловища… Что-то многовато как-то переоформилось… Почему я такой «другой» вдруг теперь?! Возможно, что и не будет ответа… Хотя… Почему это не будет? Может это всё те же компенсаторные механизмы… Ну, то есть — гены предков «включились», я и поменялся внешне… Стресс, понимаешь, летаргия, все дела… Гены ведь тоже в шоке побывали: небось решили, что какую-то информацию о фенотипе предков надо бы активировать — и врубили, посовещавшись, так сказать… Ага. Ну, вот. Вот и ответ. Если уж дышу всем туловищем, то почему бы и пропорции тела не поменять? Вероятнее всего, кто-то из предков был черноволос и долговяз — может такое быть? Не просто может, а так и есть: прадед высок и смугл был, а у братьев его — еще и глаза серые, у двоих из трёх даже, кажется.

И это выяснили, ну, или, по крайней мере — попытались объяснить. Выходит логично. Вполне правдоподобно даже. Так и будем считать. Пока еще что-нибудь не обнаружится…».

В том, что в ближайшее время что-то станет еще более понятным, он — почему-то — не сомневался уже совершенно.

Удовлетворившись предварительными итогами собственных рассуждений, он налил себе чаю… «Чёрта в гриву!! А пить-то как?! Я же не втягиваю воздуха — ни носом, ни ртом!»

«Молока добавь» — послышалось в голове.

Тут он вдруг понял, впервые почувствовал, чего ему на самом деле хочется более, чем дышать… И чтобы всенепременно вот так же вот — пронизало до самой последней клеточки…

Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Нет соединения с сервером, попробуйте зайти чуть позже