Смотрю на него взглядом полной ненависти. Мне страшно… Я боюсь этого психа и боюсь, что мама застанет нас и не то подумает. Все валится друг на друга, как снежный ком. Пытаюсь здраво мыслить, но это нелегко. Я выдохнула и приказала Крису пройти со мной на кухню. Он довольно кивнул и вскочил с дивана. Прошло минуты три и кофе был готов. Крис сидит за столом и наблюдает над тем, как я наливаю напиток в белый сервиз. Кладу турку в умывальник, а затем беру в руки чашку с кофе и подхожу к господину «наглая задница». Он довольно мычит и нахваливает моё старание. Пусть скажет спасибо, что я не подсыпала яду, хоть и очень хотелось. Тип делает глоток напитка, а после демонстрирует кислую мину. Он начинает махать руками, будто что-то ищет и громко мычать. Боже, неужели я и вправду его отравила?
– Что? Что не так? Горячо? – он отмахивается и все ещё пытается за что-то ухватиться. – Да в чем дело то?
Вдруг, его истерика прекращается, и я вижу, как он сглатывает содержимое во рту и довольно смеётся. Моё лицо скривилось до неузнаваемости. А тип продолжает смеяться. Я ощутила такую злость, после которой люди оказываются в дурдоме.
– Жаль ты не видишь своё лицо! Очень жаль!
Раз… Два… Три…
– ТЫ ЧТО, СОВСЕМ УЖЕ СПЯТИЛ, ЧЕРТОВ КЛОУН-ПРИЖИВАЛКА?!
Я крикнула так громко, что голос показался мне незнакомым. Господи, это чудовище уничтожило все мои нервные клетки. Я хватаюсь за голову и начинаю массировать виски, убаюкиваю гнев. Ну это просто невыносимо. Крис все ещё хихикает и отпивает глотки кофе. Как же он мне надоел. Я стараюсь сохранять спокойствие, но, когда рядом такой чокнутый парень, это почти невозможно.
– Это была просто шутка. И как твои друзья тебя терпят? – он поднимает одну бровь.
Бесит меня. Бесит.
– Не твоё дело. Клоун. Тупая шутка.
Молчание. Рыжий смотрит на меня и с интересом, как художник на какой-то монумент, который ему нужно написать на холсте. Я стараюсь этого не замечать. Пусть допьёт своё кофе и свалит из моего дома к чертям собачьим. У меня столько дел: дописать сочините по литературе, прочитать две книги, перезвонить Нансену. А ещё на голову свалился этот ребёнок переросток. Надо просто иметь терпение, а лучше целый вагон терпения.
– Красивый кулон. Эрик Нансен подарил? – внезапно спрашивает Крис. Я смотрю на свою подвеску и вспоминаю наше первое официальное свидание. Это волшебное время… Тупая улыбка расплывается на лице, которую мне не удаётся контролировать. Но вспомнив о нежеланном госте, я спускаюсь на землю. Улыбка стирается с лица.
– Откуда ты знаешь, что…
–…Эрик? – перебил меня рыжий. – Я знаю все, ведь я слежу за тобой, не забывай.
Эти слова меня завораживают. Я сглотнула.
– А у вас типа все серьёзно? – Крис откидывается на спинку стула.
Я яростно посмотрела ему прямо в глаза. Эти глаза полны секретов. Бывает, смотришь в глаза человеку и понимаешь его душу, ход его мыслей, так вот это не про Криса.
– Ты же все знаешь, так чего спрашиваешь?
Он смеётся.
– Ну да… Знаешь, будь осторожна с ним… То, что согревает, может и обжечь. Помни об этом.
Вот теперь смешно мне.
– Что ты несёшь? Это мне с тобой нужно быть осторожней, это ты скользкий тип, а не он!
– Верно. Но я этого не скрываю, – его реплика меня загоняет в угол. На что он намекает? – Кстати, как твоя ладонь?
Я оглядываюсь. Шрам от ожога все ещё немного ноет. Это пятно с какой-то корочкой, которая скоро сползёт – моё личное напоминание, что не всегда люди оказываются хорошими.
– Нормально. Слушай, ты выпил кофе, может, уже пойдёшь?
Крис схватился за чашку и снова сделал глоток, демонстрируя, что он ещё не готов куда-либо идти. Да, я полная дура; не надо было открывать дверь, вот в чем моя ошибка. И теперь я стою, облокотившись спиной об шкафчики на кухне и болтаю с человеком, который ни раз угрожал мне и делал больно. Я точно спятила.
– Как ты познакомилась с своими друзьями, с Эриком?
Чего это он допрашивает меня? Мне это надоело.
– Тебе то что? Какая разница?
– Мой отец всегда говорил: «Кристиан, только глупец не заметит в друзьях врагов; нет ничего ужасней, чем предательство со стороны тех, от которых ты ничего не ожидал». Смотри, я тебя предупредил.
Даже не знаю, что меня больше удивило: то, что его зовут Кристиан или то, что его отец, кажется, хорошим человеком. Яблоко от яблони далеко упало… наверное… Крис повернул голову к окну и начал что-то разглядывать, а я тем временем стою в ступоре. Он, конечно, хочет меня запутать; хочет сделать из себя героя, а из ребят плохишей. Однако поздно уже что-то менять. Этот ожог на ладони моё напоминание; я не забуду тот кровавый день ни-ко-гда.
– Твой отец не такой засранец, как ты, – сказала я и сразу пожалела. Получилось слишком резко. Боже, Рэйчел, ты никогда раньше так не разговаривала, тем более речь шла о взрослом человеке. Какой кошмар…
Но Кристиана это даже не задело. Он как сидел, так и продолжает сидеть и пить кофе. Я в ожидании, что рыжий набросится на меня, вырвет язык, ударит и начнёт крушить весь дом, однако, тип просто сидит. Я нахожусь в шоке от такого спокойствия.
