Он стоит за моей спиной, так близко… Если обернусь, я, вероятно, уткнусь прямо в него, но нельзя. Пью, глядя в окно. Молча. Понимаю, что кофе вряд ли поможет мне, спать я хочу невыносимо, держась из последних сил.
Струйка дыма по правую сторону от меня навязчиво дразнит. Дышу дымом, терплю. Просить не буду, ну уж нет. А он и не предлагает. Ублюдок.
Скосив глаза, наблюдаю за ним. У себя дома он другой. Совершенно другой. Он кажется взрослее, серьезнее и мягче. Смотрю, осознавая, что теряю голову, что мое помешательство усугубилось, теперь, даже если он исчезнет, я не забуду его очень долго, если вообще смогу забыть. Врезался в мозг, как таран, заполнил собой все внутри и сидит, как вирус, как паразит, не выдворить, не излечить…
Полные губы, словно целуя, выпускают из плена белый фильтр сигареты. Длинные, тонкие пальцы сжимают, мягко, казалось бы, вообще невесомо. Он красиво курит. Сексуально. Но это не будит во мне звериную похоть или навязчивое горячее желание. Мне просто приятно на это смотреть. Я привык любить глазами. Любить мелочи, на которые остальные не обратят внимание.
Его профиль безупречен, я говорил это? Взгляд уверенный, сосредоточенный.
Струйка дыма из узкого колечка губ. Он, ничего особенного не делая, привлекает к себе внимание. И я жадно скольжу глазами по его подбородку. Кадык, небольшой, острый. Красивая шея, не слишком тонкая. Ключицы изящны, при всем том, что он невероятно мужественен. Я не назову его мальчишкой… Даже парнем, он скорее молодой мужчина. Не то, что я.
Он идеален. Вот так глупо. Банально. И тупо… идеален.
Яркая черная бровь задиристо приподнимается. Глаза цвета горького шоколада вопросительно смотрят. Да знаю я, что попался на своем лицезрении… Но не скажу же я это прямо в лицо.
Молчи, только молчи, умоляю… Не прерывая контакта, тянусь к его сигарете, которая зажата губами. Забираю ее. Нагло. Касаясь кончиками пальцев его нижней губы. Мимолетно. Дразняще. Но я чертовски сильно этого хотел. И мне правда уже плевать на то, что будет дальше.
Я ожидал упрека. Насмешки. Издевки. Злости. Недовольства или агрессии. Но нет, я снова ошибся. Он просто смотрит. Изучающе. Обличающе. С каплей удивления на самом дне его глаз.
Губы так и остались чуть-чуть приоткрыты. Будто он и не заметил, что сигарета отсутствует. Затягиваюсь с нескрываемым наслаждением. Чувствуя ментол на кончике фильтра. Он не пил кофе, зато жевал жвачку. Забавно. Ради меня варил? Выдыхаю, медленно. Точнее просто приоткрываю рот, и сизый дым сам вылетает рваными клочьями, удушливый. Странно то, что я не чувствую себя чужим, стоя в его комнате, ремонт которой явно стоит больше, чем вся моя квартира. Мне уютно. Комфортно. Только смущает хозяин…
Затягиваюсь снова. Долго. Много. Протягиваю руку и вставляю в его рот сигарету, снова касаясь его губ кончиками пальцев. Глаза в глаза…
Особенный момент. Непохожий ни на что из того, что я испытывал. Это интимно. Это сильно. Это незабываемо. Вот из таких мелочей складывается нечто большее. Точнее… может сложиться.
Только молчи… Шепчу про себя. Допиваю кофе в пару глотков, обжигая горло.
— Спасибо, — протягиваю ему чашку. И как только он забирает ее, отхожу от окна, чуть пошатнувшись. Кофеин — это замечательно, никотин тоже. Но вот поспать бы… хоть часочек.
— Ты голоден? — его голос разрывает тишину в комнате. Давящую, но комфортную.
— Нет, — вру, нагло причем. Но мы ведь не в кафе и даже не на улице. А у него дома, и позволить себе нахлебничать не могу. Не привык я к такому…
Стоя работать сил нет. Сажусь на стул и, подвинув к себе мольберт, чуть склонив голову в сторону, неспешно рисую. Ловя на себе его исследующий взгляд. Задумчивый. Но в нем нет холода…
…
Меня вырубает. Глаза попросту закрываются… Может, он что-то подсыпал мне?
— Жень…
— Мм? — несвязно мычу. Тру глаза, знаю, что выгляжу пугающе, они ведь явно красные, как у вампира уже.
Не знаю, что он хотел сказать, так как в его дверь позвонили. Но в тот момент, когда он вышел, я просто лег на его кровать и вырубился…
…
Просыпаюсь… Темно. Очень темно, ибо шторы закрыты, а свет никто не включил.
Полнейшая, кромешная тьма. Выколи, мать его, глаз. Потянувшись, сползаю с кровати. И, пробираясь по комнате на ощупь, нахожу дверь и выхожу.
По квартире шлейфом тянется изумительный запах еды, от которого все внутренности в узел связало. Слюна заполняет рот, а живот противно урчит. Палево…
— Садись, — кивок на диван, что стоит у круглого стола.
— Зачем?
— Есть будешь, — раздражение неприкрытое вперемешку с насмешкой. Он выглядит свежим. Переоделся, волосы слегка влажные. В душе был? Вероятно… В умывальнике два бокала, пара тарелок. Кто-то приходил? Скорее всего… Н-да, видимо, немало я проспал.
— А ты?
— А я уже поел, пока ты харю плющил на моей подушке.
— Тогда я не буду, — я всегда был упрямым, даже во вред себе. Что уж тут поделать…
