— Будешь, — тарелка буквально материализовалась перед моим носом. Я не буду есть! Не буду! Пытаюсь я себя убедить, что он сейчас даст мне слипшиеся макароны и протухшие сосиски, но аппетитный запах курицы с рисом убивает все мои убеждения.
Пошло все к черту. Решаю и, взяв вилку, пробую. Вкусно… или же я чересчур голоден.
— Не отравлено даже? — вскидываю бровь, зачерпнув еще порцию.
Ответа не последовало, зато он фыркает весьма красноречиво. Смерив меня недружелюбным взглядом, закуривает и утыкается взглядом в окно. Вот я дебил… Пришел к нему, сигареты его курю, на кровати его сплю, еду его ем, так он еще и за картину деньги недетские заплатит. Я же потребитель!
Осознание как груз на шею.
Как гром средь ясного неба.
Как булыжником в затылок.
Рисуя его, — наслаждаюсь, нахожусь рядом — наслаждаюсь, курю с его губ — наслаждаюсь, а мне еще и платят. И как я раньше не смекнул? В горле образовался ком, отказываясь исчезать. В данной ситуации, во всей этой гребанной ситуации Я в огромном выигрыше, в абсолютном выигрыше, так почему же я злюсь? Он ведь лишь на словах урод, может, его угроза и вовсе пустой блеф. Тогда зачем ему все это? Ради картин… шепчет подсознание. Художников дохуя, грубо говоря, город у нас немаленький, таких, как я — десятки, если не сотни.
Но только я рисовал его обезумевший и не спавший ночами, вспоминая малейшие черты его лица… Бля. Сколько же вопросов резко появилось…
— Доедай.
Менторский тон. Поучающий. Отеческий, я бы сказал. Еда не лезет, кусок курицы, как трава, а рис, словно грязь. У меня всегда так, если вдруг мозг начинает усиленно работать, то остальное отключается. И как объяснить это ему? Никак… Запихиваю в себя остатки, обильно запиваю газировкой. Фух…
Небрежно подталкивает ко мне пачку сигарет. Достает из кармана джинсов зажигалку и бросает туда же. Какая щедрость…
— Ты, случаем, на курсы актерского мастерства не ходил? — не смог я сдержаться, чтобы не съехидничать.
— Я говорил уже тебе, как отношусь к учебе.
Говорил… Только это было почти год назад. И я-то помню, но ведь он же пытался показать мне, что и ни сном ни духом о нашей первой встрече. Мол, не помню, не знаю, не я был.
— Разве? — приподнимаю бровь и, пока не разозлил его сильнее, беру сигарету и закуриваю. А то мало ли… Вдруг его лимит щедрости иссякнет.
После вкусного обеда, эм, ужина… не мешало бы поспать, а в моем случае покурить. Свято. Ритуально. А сколько вообще времени сейчас? Ищу глазами часы.
— Второй час уже, — он что, мысли читает? Бля, стоп. Это ж сколько я спал? И чем, интересно, он занимался?
— И напомню, пока не дорисуешь, из моей квартиры не выйдешь, — его глаза вспыхивают. Хищно. Довольно. Какой ему прок от моей тушки? Ах да… картина.
====== Глава 14. ======
POV Рома
Он что, привык пить растворимое фуфло? Кошмар какой-то. Нет ничего хуже некачественного кофе. Стою, жду. Варю гребанное пойло в турке. Кому я последний раз его делал?
Возвращаюсь назад, перед этим закурив. Войдя в комнату, натыкаюсь взглядом на него, стоящего у окна. Скольжу глазами по его фигуре, не боясь быть рассекреченным. Чертова резинка бесит меня. Она сдерживает его волосы… Красивые, золотистые локоны. Плечи расслабленные. Стоит, привалившись к стенке, и смотрит в мое окно. Позвать его? Пихнуть? Всунуть горячую кружку в его руки молча?
Подхожу впритык сзади, ближе, чем когда-либо. Прикрыв глаза, вдыхаю его запах. Давая себе минуту слабости, а после, придвинувшись к его уху, тихо оповещаю о том, что его кофе готов.
Какой ураган эмоций во мне в этот момент, описать сложно. Говорить нет желания. Молчать…
Почему с ним такие обыденные вещи становятся чем-то особенным?
Курю. Смотрю в окно. Плечом к плечу с ним. По ту сторону стекла красиво. Золото опавших листьев устилает землю. Полуголые деревья одиноко машут ветками от легкого ветерка. Водохранилище словно мертвое море. Недвижимо. Спокойно.
Взгляд прожигает. Внимательный. Заинтересованный. Я чувствую его почти физически.
Курить, когда кто-то рассматривает твое лицо, сложно. И я знаю, что я модель, и у меня должно притупиться подобное ощущение… Но когда тебя с расстояния полуметра рассматривают внаглую, мурашки по коже бегут. Он рассматривает…
Не выдерживаю накала у себя внутри. Встречаюсь с его глазами. Заталкиваю подлинные эмоции подальше в себя.
Синие глаза напротив. Сонные. Уставшие. Смотрят, пролезая к сердцу, врезаясь в ребра. Кроша на своем пути все преграды, достигают цели.
Касание. Легкое, как перышко. Плавящее. Эротичное.
Теплые пальцы на моих губах, дрожью по телу, мгновенной пульсацией в штанах. Черт…
Не моргая. Глаза в глаза. Боже… Знает ли он, как выглядит в данный момент? Блеск сапфировых глаз. Диковатый. Дразнящий. Замираю, забыв как дышать. Замираю и жду, что же будет дальше.
Мне бы самому его коснуться. Провести пальцем по чертам его лица. Обвести обветренные губы, но я просто стою и смотрю. Пытаюсь понять его эмоции. Я знаю, что не безразличен ему. Ведь будет ли человек рисовать тебя, увидев лишь однажды, просто так? Вряд ли.
