- Кайт, у тебя что, даже вазы в доме нет? – продолжает возмущаться сестричка, обыскивая шкафы на кухне, пока я медленно потягиваю кофе, чередуя глотки обжигающего напитка с глубокими затяжками. Дверь, выходящая на лоджию чуть приоткрыта – я не хочу напрягать тебя запахом сигаретного дыма. А на другом конце стола уже стоит вторая кружка. Я приготовил её для тебя. В надежде, что ты всё-таки вспомнишь про кофе раньше, чем он остынет. Но ты не выходишь. Ты по-прежнему сидишь в кабинете. И я не знаю, стоит ли к тебе заходить.
- Да и в холодильнике – шаром покати. Как ты вообще тут живёшь? – Сибил продолжает разговаривать сама с собой, пристраивая орхидеи в высокий узкий стакан для коктейлей. – Это всё потому, что нет женщины рядом. Которая бы и прибралась, и ужин приготовила, и уют принесла бы в дом.
- У меня для этих целей есть Кари, — обрываю её бесконечные причитания, зная, что в противном случае она никогда не остановится. Тушу сигарету и направляюсь в спальню, попутно ослабляя петлю галстука.
Словно кто-то душит. Только где-то там внутри. Как всё осточертело и хочется куда-нибудь сбежать. Только вот не получится. Знаю, что Сибил последует за мной, как только установит букет по центру стола. Твой букет, малыш. Крис, ну что же всё так непросто с тобой? Голова болит. Это ты виноват, знаешь?
Прохожу мимо кабинета, невольно бросая взгляд в щёлку приоткрытой двери. Вижу твои босые ноги возле кресла и сжатую в руке книжку. Тонкие пальцы тихо, но резко перелистывают страницы. Читаешь. Делаешь вид, что читаешь. Я знаю. Ты ненавидишь читать так же сильно, как я ненавижу компьютерные игры, в которые ты иногда играешь по ночам, словно вспоминая детство. Я никогда их не любил. Как и само это… детство. Блять, Сибил! Это всё твоё присутствие!
Не успеваю я подумать, как худощавая фигурка вырисовывается прямо позади меня и едва не оглушает своим противным звонким голосом:
- Что, поссорились, голубки? – ухмыляются тонкие губы кроваво-красного оттенка. Боже, что за безвкусица? Неужели ты не видишь, что тебе не идёт?
- Не твоё дело, — выдавливаю как можно спокойнее и продолжаю путь в сторону спальни. Но Сибил упрямо идёт следом. Блять. Как же хочется просто захлопнуть дверь перед самым её носом, врубить музыку погромче и завалиться спать. Это был охренительно тяжёлый день. Без тебя, Крис, на фирме куча дел и все их приходится решать мне. МНЕ. А я едва держу себя в руках. От обиды, от злости, от отчаяния, от волнения за тебя, придурка такого. В конце концов, от этого недельного воздержания, которое сводит меня с ума. Да что за бред вообще? Почему я ещё не в «HM», почему ещё не трахаю смазливого мальчика в бэк-руме? Я ведь ничего тебе не обещал. Только себе. Блять, я что и вправду пообещал трахаться только с тобой? ТОЛЬКО С ТОБОЙ? Фааак. Уму непостижимо. Насколько же я был пьян, когда мне в голову пришла светлая мысль о том, что я смогу всегда удовлетворяться одним тобой? Кайт, может, ты был под наркотой? Обдолбан вхлам? Нееееет, ты был трезв и ты ловил неописуемый кайф, вдалбливая его в вашу общую постель в порыве дикого необузданного желания.
Приплыли. Сушите вёсла. И готовьте сигареты, потому что по ходу придётся вспомнить молодость. Две недели бесконечных капризов от Сибил, две недели игнора от тебя, малыш, и две недели непрерывной дрочки для меня. Во всех смыслах этого слова. Ведь это выше моих сил. Засыпать в нескольких сантиметрах от тебя. Такого горячего, такого сексуального, такого… разбитого. Блять. Заебало. Как же всё заебало.
Падаю на кровать, невольно вдыхая знакомый аромат твоего шампуня. Ты был здесь совсем недавно. Наверное, пытался заснуть. И что-то мне подсказывает, что не вышло. Что подсказывает? Наверное, твои красные глаза и бледно-серый цвет лица.
- …Ты вообще меня слушаешь? – доносится до моих ушей назойливый писк, именуемый голосом единственной и неповторимой сестрички. Нехотя открываю глаза, усаживаясь на кровати и продолжая расстёгивать манжеты на рубашке.
- Слышу.
- Я как раз говорила тебе о том, что нет смысла столько платить домработнице. Вот если бы ты нашёл хорошую порядочную женщину и женился…
- Блядь, Сибил! – выдаю я, нервно подскакивая с кровати и только сейчас вспоминаю, насколько раздражающе тупой может быть моя долбанная сестрица. – Сколько раз повторять? Меня не интересуют женщины! Я гей и проглоти это уже наконец!
- Ну что ты кричишь? — морщится эта жертва пластической хирургии, а я нервно подхватываю дистанционку с низкой тумбочки и поспешно врубаю плазму, чтобы хоть чем-то заглушить её противный голос. – Ну, я же знаю, что у тебя были девушки…
- Это было в далёкой юности. И вообще моя личная жизнь тебя не касается, — фыркаю я, пытаясь вникнуть в речь диктора новостей.
- Кайт, прекрати нести чушь. Я твоя сестра и я просто за тебя волнуюсь. Я ничего не сказала тебе, когда ты признался, что… спишь с мужчинами, — чуть запнувшись, произносит Сибил, подходя ближе, и я буквально кожей ощущаю, как её «забота» с натиском вторгается в моё личное энергетическое пространство.
