Переворачиваюсь, хмуря брови, и одним ударом вырубаю проклятого всезнайку. Ему всегда лучше известно, можешь ли ты позволить себе эти «ещё пару минут». Не можешь. Пора вставать. Работа. Важная и всё ещё любимая. Всё ещё. Хотя если так и дальше продолжится, я просто загнусь. Крис, неужели ты не понимаешь, что нужен там. Не только мне.
Крис.
Распахиваю глаза и оборачиваюсь.
Тебя нет. Как странно. Впервые я не почувствовал, как ты проснулся. Впервые не услышал твоих осторожных шагов.
Кофе. Да, уже пахнет кофе. И что-то подсказывает, что Сибил ещё спит. А ты… Где ты, малыш? Пьёшь кофе на кухне, один? Снова один?
Быстро поднимаюсь, натягивая бельё. Чуть встряхиваю головой, чтобы скинуть последние частички сна и быстро иду на кухню, попутно отмечая про себя, что кабинет пуст.
- Крис… — произношу невольно и тут же осекаюсь. Тебя там нет.
Только роскошный букет белых орхидей, украшающий чёрную блестящую поверхность стола, и одинокая кофейная кружка, наполовину пустая. А тебя нет.
Поехал на работу? Нет, почему-то мне так не кажется. Я услышал бы, как ты принимаешь душ. Или выбираешь костюм в гардеробе. Нет. Ты явно ушёл быстро и особо не прихорашиваясь. Странно. В таком виде? В таком виде ты мог пойти только в качалку или бассейн. Но для бассейна ещё слишком рано. Значит, всё-таки тренажёрка. Что ж, это хорошо. Во всяком случае, лучше, чем бесконечное сидение в кабинете. Пусть так. Малыш… Только отчего мне страшно за тебя, а? Что же ты делаешь с собой… и со мной заодно. Вот что, Крис? Блять. Это неправильно. Мне всё это не нравится.
***
Я оказался прав. Ты не объявлялся в офисе. Хотя я и нёсся сюда, сломя голову, но всё равно понимал, что шансы слишком малы.
И дело не только в тебе. Я просто хотел поскорее смыться из дома, чтобы не встречаться с Сибил. Повезло. Быстрый душ, кофе на бегу и даже удержался от утренней сигареты – итак дымлю как паровоз не переставая. А потом бегом вниз по лестнице. Даже не помню, закрыл ли эту многострадальную входную дверь. Да ладно, пофиг.
И вот я здесь. Сижу битый час в своём кабинете, пропуская обеденный перерыв, окружив себя кипой бумаг. Пропущенную утреннюю дозу никотина я уже раз десять компенсировал сполна. Я голоден, я чертовски устал и я невъебенно зол. Зол на тебя, Крис! Потому что я не знаю, где ты. Потому что не знаю, о чём думаешь. Потому что не смог тебе дозвониться. Фак.
Да, я позвонил. Да, я САМ тебе позвонил. Выслушал очередной тупой слоган от Сэнди, наорал на неё, выставил вон из кабинета и набрал твой номер. Пальцы сами набрали, как будто это было вполне привычное действие. Вот уж ни черта подобного, и тебе это хорошо известно, Крис. Но я позвонил. Да только абонент был временно «не абонент». И я понятия не имел, как долго ещё продлится это «временно».
Ты далеко. Ты не здесь. Чёрт, Крис, неужели ты не понимаешь, что дело не только в нас. В офисе все зашиваются без тебя. Все. Да я, Я зашиваюсь, Крис! Голова трещит по швам и хочется послать всё к чёрту. Вот честное слово, так бы и сделал, если бы не одно «но». Мне дорог «InversE», и я не позволю предсказанию Арта сбыться. Вот уж хуй. Прорвёмся. Прорвёмся, малыш. Ты только очнись поскорее и помоги мне немного. Ну, же…
- Мистер Ридд, — в кабинет врывается Митчелл, твоя секретарша. Высокая худощавая брюнетка, неизменно без макияжа, неизменно в бледном брючном костюме. И что за имя такое «Митчелл»? Её родители хотели сына? Да, мой отец тоже хотел сына, а получил… А получил по заслугам, старый кретин. Был у него сын. Сын, от которого он сам отказался.
- Попробуй следующий раз постучаться, — хмуро выдаю я, не отрывая взгляда от монитора.
- Извините, — девушка заливается краской и замирает в дверях.
- Ну, выкладывай уже, что за срочность?
- Это всё прайс-листы для Фридмана. Мистер Боуи должен был проверить их перед отправкой. Да только шефа снова нет на месте и мобильный не отвечает, а все сроки давно прошли. Заместитель Фридмана мне уже телефон оккупировал, требует документы сегодня же. А без подписи никак нельзя, — тараторит Митчелл, а я терпеливо жду окончания.
- Ладно, давай, я сам посмотрю. И подпись поставлю. Триша перешлёт их по факсу через полчаса.
- Спасибо огромное, — улыбается Митчелл, и её лицо наконец-то становится немного женственнее. Даже отчасти обаятельнее. Вот только мне ровным счётом параллельно на любое обаяние.
Протягивает мне увесистую папочку, а я устало откидываюсь на спинку кресла. Фак.
- Мистер Ридд, — слышу робкий голосок и снова обращаю взгляд в сторону девушки.
- Да? Что-то ещё?
- Нет. Я просто хотела спросить… — надо же, она так смутилась, что аж щёки порозовели. Совсем по-девичьи. – Может, вы знаете, как дела у мистера Боуи? В последнее время он совсем изменился и… он хорошо себя чувствует?
- А с чего это я должен знать? – пока ещё вежливо интересуюсь.
- Ну, вы же вроде в одном доме живёте. Сталкиваетесь наверно часто. Соседи всё-таки.
Соседи. Да уж. Мысленно ухмыляюсь, понимая, что последнюю неделю мы действительно лишь изредка «сталкиваемся». Хотя и живём в одной квартире.
