- Скажи, а ты всегда соседей предупреждаешь, когда простудилась или в отъезде? – пристальный взгляд, недобрый прищур, и Митчелл падает глазами в пол от растерянности.
- Извините, — выпалила девушка, прежде чем вылететь из моего кабинета так же стремительно, как и впорхнула.
А я открываю папку, отмечая, как дёрнулось сердце от её невинного вопроса. Я боюсь, что о нас узнают? Я боюсь, что сотрудники поверят словам Арта? Я боюсь за нас или за фирму? Чёрт, неужели я боюсь за тебя, малыш?
Мельком оглядываю длинные таблицы, непонятные коды и обессилено падаю головой на сложенные руки. О свободном вечере можно забыть. Похоже, придётся просидеть в офисе до ночи. И во всём как обычно виноват ты, малыш. Ты. И я едва не скулю, представляя твоё влажное смуглое тело на тренажёре. Надеюсь, я не ошибся и ты не наделал никаких глупостей.
***
Пальто нараспашку, шарф стянул, ещё поднимаясь по лестнице. Чёртов лифт не работает. Как всегда вовремя. Шея затекла, а пальцы нервно теребят брелок от ключей. Я нервничаю? Да, блять. Я нервничаю. Стою возле двери со вздрюченными в конец нервами. Потому что очень боюсь, что тебя нет дома. Что ты до сих пор не вернулся. Что ты… Фак.
Открываю дверь и с порога ощущаю этот запах. Такой благополучно забытый, но такой до омерзения въевшийся в память. Словно давит на какие-то болевые точки у меня в мозгу, вызывая вереницу воспоминаний. Дурацких ненужных воспоминаний, которые я давно похоронил где-то на окраине сознания. Но нет же, нет. Это ты, Сибил. Твоя стряпня. Её запах я узнаю быстрее любой ищейки. Чёрт, а я ведь почти забыл о твоём присутствии.
Бросаю взгляд на дверь кабинета. Закрыта. Но тонкой полоской внизу теплеет свет. И я облегчённо выдыхаю, понимая, что ты дома.
- Кайт, ну наконец-то, я уже устала тебя ждать. Что так поздно?
- Дел было много, — даже не смотрю на Сибил. Просто быстро раздеваюсь, намереваясь поскорее сбежать. В ванную, в спальню, на крышу – да куда угодно, лишь бы не слушать продолжение вчерашнего монолога и не чувствовать этот удушающий запах.
- А я как раз твою любимую пасту приготовила, — улыбается сестричка, вытирая руки кухонным полотенцем. – Ведь совсем отощал без домашней-то еды.
«Любимую пасту». Любимую? Да ты что, издеваешься Сибил? Это просто единственный твой кулинарный шедевр, который не застревает комом в горле и не просится в унитаз, минуя пищеварительную систему организма. Это просто было СЪЕДОБНО. В отличие от всего прочего. Нет уж, никто и ни за что на свете не заставит меня снова проглотить приготовленное тобой варево. НИ ЗА ЧТО.
- Я не голоден, перекусил по дороге, — нагло вру и направляюсь к кабинету в надежде, что Крис тоже голоден. И тогда я предложу ему сбежать из этого «уютного гнезда большой мамочки» в маленький круглосуточный ресторанчик и заказать там что-нибудь действительно вкусное. Можно даже взять такси и позволить себе напитки покрепче. А потом вернуться сытыми и расслабленными, когда Сибил, наконец, досмотрит своё любимое телешоу и захрапит под аккомпанемент работающего ТВ. Вот только ещё не знаю, как это скажу. И не знаю, как ты отреагируешь, малыш. Не знаю, отреагируешь ли вообще. Но ведь твоё молчание не может длиться вечно, правда?
- Да вы оба совсем из ума выжили. Живёте на одном кофе, а это, между прочим, вредно. Ладно, этот за собой не следит, — Сибил мотнула блондинистой гривой в сторону кабинета, — но ты-то уж! Хочешь проблем с желудком?
- Извини. Мне некогда. Нужно обсудить кое-что по работе, — не обращая внимания на причитания сестрицы, подрываюсь к кабинету и, чуть дрогнув, открываю дверь.
Ты сидишь за столом. Ритмично кликаешь мышкой, уставившись в комп, и выглядишь всё таким же растрепанным. Волосы, убранные с лица ободком, те же домашние шмотки. Только щёки немного порозовели – видимо, ты действительно был в спортзале.
Замечаешь меня и поднимаешь глаза.
- Привет, — и снова опускаешь взгляд на монитор, а я начинаю завидовать твоему ноутбуку. Потому что он видит твои обалденные голубые глаза почти круглосуточно. Он, а не я. Делаешь вид, что сосредоточенно изучаешь информацию, да только я знаю, что это не так. Ты не надел очки. А без них ты никогда не садишься за работу. Я знаю это. Я тебя знаю, Крис.
- Куда убежал так рано утром? – стараюсь говорить спокойно, а у самого в груди раненная птица трепыхается. Облокачиваюсь о кресло, чтобы унять эту внутреннюю дрожь, но не свожу с тебя взгляда, ожидая, что ты всё же посмотришь на меня.
- В тренажёрке был, — говоришь ты и одариваешь меня ещё одним коротким взглядом. Так быстро, что даже не успеваю понять, что в нём. Грусть? Обида? Гнев? Или… безразличие? – Как в офисе дела? – спрашиваешь ты, и я выныриваю из омута тёмных мыслей.
- Кипит работа. Как всегда, — улыбаюсь и потираю затёкшую шею. Не хочу говорить тебе, насколько всё хреново. – Фридман торопил с расчётами по рекламной компании. Я всё проверил, подписал и выслал по факсу. Но это мелочи. — чуть смущаюсь, замечая, что ты внимательно слушаешь, скользя взглядом по моей ладони, нервно потирающей шею.
