БЛЯТЬ! НЕТ! Неужели ты в это поверил!? Неужели я мог это сказать! Нет, слышишь, малыш, всё не так. Это же наша квартира, НАША, знаешь? Ты ведь знаешь это! КРИС!
И на волю просятся слёзы, вот только что-то не позволяет им даже увлажнить покрасневшие пересохшие глаза. Что-то в груди душит и не даёт вырываться стонам. Нет, Крис! Нет! Почему ты поверил? Почему тебя нет? Где ты? Где?
И эта мысль превращается в навязчивую идею. Где ты сейчас? Где?
Срываюсь с места и бегу обратно, в прихожую. Вылетаю в распахнутую дверь и, даже не думая её закрывать, бегу вниз по лестнице. Быстрее, быстрее. Вот только куда я бегу? Зачем? Что собираюсь делать?
Не знаю! Не знаю, где тебя искать и как! Не знаю, что скажу, если сумею найти. Просто что-то внутри заставляет бежать. За тобой. От самого себя. Блять, мозг снова сходит с ума, снова разрывается от таких до охуения ясных и в то же время спутанных мыслей. И будто выветрился весь алкоголь, улетучилась головная боль. Будто всё перестало иметь значение. Только один вопрос: где ты?
Порш с рёвом вылетает со стоянки, а я, до боли в пальцах сжимая руль, продолжаю жать на газ. Где ты? Где?
Неужели я действительно рассчитываю случайно встретить тебя в этом огромном ночном городе? И что я собираюсь сделать? Приказать тебе вернуться домой. Даже звучит глупо. Разве тебя можно заставить сделать что-то против твоей воли? Запихнуть в багажник? Вот уж было бы действительно забавно. Что за бред я несу? Просить вернуться. Нет, не так. Умолять о прощении, стоя на коленях. Сейчас эта мысль не кажется такой уж нелепой. Сейчас я готов на всё, Крис. Ты только не убегай, пожалуйста.
Не присматриваюсь к лицам прохожих и припаркованным авто. Просто окидываю их беглым взглядом. Знаю, что выхвачу твой облик из любой расплывчатой абстракции. И всё же понимаю, что это бред. Что я делаю?
Чуть сбавляю газ, вот только мысли не замедляют ход. Всё так же звонко бьют по вискам, так же безжалостно полосуют сердце. Где ты, малыш?
***
И вдруг как разряд тока. Сердце пропустило удар, когда усталые глаза поймали что-то неразборчивое боковым зрением. Просто расплывчатое тёмное пятно в окружении сверкающих огней, да только почему так в груди кольнуло?? Выжимаю педаль тормоза, и Порш с визгом замирает возле тротуара. Сижу, словно пытаясь отдышаться, всё так же крепко вцепившись в руль, и почему-то боюсь повернуть голову вправо. Что там? Что?
Рёв сирен, мигание огней, но только взгляд испуганно упирается в собственные дрожащие колени, а в голове рефреном бьётся твоё имя. Крис.
Всего пол-оборота, всего один короткий взгляд и безумие накрывает с головой.
КРИС! НЕТ, КРИС!
Сломя голову несусь туда, бегом. Спотыкаясь на непослушных ногах, забыв про проезжающие мимо машины, про не заглушенный мотор и распахнутую дверь. Бегу туда, к обочине дороги, где собрались полицейские, врачи, прохожие – несколько машин с мигалками и серебристая Тайота чуть поодаль, со включенной аварийкой. А вся суматоха — вокруг большой непонятной конструкции. Что там? Почему так страшно? Теперь подсознание, наконец, дало ответ. Это смутное тёмное пятно, на самом деле искорёженный автомобиль. Легковушка со смятым в гармошку капотом и выбитым лобовым стеклом. И как бы сильно не был изуродован перед, по легкоузнаваемому значку на багажнике понять не сложно – BMW. Чёрный.
Твой.
- Крис! – вырывается гортанный крик, а может я орал лишь в собственном сознании. Ужас, охватывающий всё твоё естество, выпускающий наружу то, чего не позволял себе уже много лет. Слёзы. Болючие и неудержимые. Режущие глаза. Страшные слёзы.
И боль, зажавшая сердце в тиски – мёртвое сердце, отказывающееся биться. И снова твоё имя. И снова крик.
- Отойдите, пожалуйста, — голос высокого мужчины в полицейской форме, его сильные руки преграждающие путь.
- Нет, пустите. Крис! Что с ним? Что с водителем BMW?
- Врачи увезли на скорой. Сейчас пытаются помочь женщине, что сидела рядом, а тот, что на Камри был, — в медицинском фургоне. Почти не пострадал, — говорит ровно, будто стараясь меня успокоить.
- Женщине? – чуть слышно, не понимая смысла сказанных слов.
- Да. А вы родственник? Вам сообщить адрес больницы?
- Родственник? – снова ни черта не понимаю. Каша в голове, сплошная путаница. Вот только женщина. Какая женщина?..
Смахиваю слёзы рукавом пиджака, стараясь сфокусировать взгляд. Отдышаться, поднять глаза и посмотреть туда. Разглядеть то, что должен был заметить сразу.
Номера.
Не твои.
Другие цифры, другие буквы. Совсем другие.
НЕ ТЫ! Слава Господу, Крис, НЕ ТЫ!
И снова не прошенные слёзы на глаза, и колени подгибающиеся не от веса собственного тела, а от груза пережитых эмоций. Таких острых, таких бешенных, таких страшных, что от одного воспоминания всё сжимается в груди.
- Не ты. Не ты. — шепчу, наверное, вслух, медленно опускаясь на ледяной асфальт и не чувствую ничего кроме бешено бьющегося сердца. Снова бьющегося. Благодарящего судьбу за то, что это, — …Не ты…
- Вы в порядке, сэр? Может, позвать врачей? – сильные руки помогают мне присесть на бордюр, поддерживая, не позволяя упасть.
