- Я больше не буду называть тебя Златовлаской, а ты за это сходишь со мной завтра в «Reborn»! – радостно выпаливает черноволосое недоразумение, обхватывая меня со спины и целуя куда-то за ухо. Щекотно. Напрягает.
- Куда? – переспрашиваю, хотя на самом деле даже не пытался вникнуть в суть его гениального предложения.
- Ну, клуб такой есть. Тебе там понравится, — уверенно констатирует Мартин, а я оборачиваюсь к нему, демонстрируя ледяной взгляд а-ля «мальчик-ты-чегото-попутал». Но парень смиренно выжидает ответа, продолжая улыбаться своими по-детски невинными глазками. Да уж, чего только не видала в свои юные годы эта «сама невинность»!
- Исключено, — поясняю я, и лишь тогда зелёные глаза грустнеют, а губки надуваются бантиком. Он что, серьёзно? Меня ждёт каприз в стиле «мама, хочу шоколадку!»? Этого ещё не хватало. – Ты же знаешь, я не хожу по такого рода заведениям.
- А «Reborn» и не такого рода! Это обычный ночной клуб.
Удивлённо вскидываю бровь и даже на секунду замедлился, накидывая пиджак.
- И в чём подвох?
- Ни в чём. Обычный клуб. А тематическая тусовка собирается там по средам как бы без афиш. Так что если кто понравится – можно глазками стрельнуть и продолжить общение за пределами клуба. А если не хочешь быть пропаленным по теме, то просто сделай вид, что не вкурил, прикинься ничего не знающим натуралом. Можешь даже девочку для вида снять. Я ж знаю – тебе это ничего не стоит. Ты ведь такой красавчик, — Мартин снова подкрался, воспользовавшись моим замешательством и усыпляя мой усталый разум своей сладкоголосой речью. – Особенно в этих дорогих костюмах, — худенькие шаловливые ручонки обхватили меня со спины и принялись расстёгивать пуговицы пиджака, которые я всего пару секунд назад с таким усердием застёгивал.
- Ты решил задобрить меня комплиментами? Я на это не ведусь, мальчик, — пытаюсь высвободиться, хотя и не спорю, что прикосновение его рук приятно, да и эти поцелуи в шею… Фак. Нужно прийти в себя.
- Я просто предлагаю – не хочешь, не соглашайся. Но я же не на свиданку тебя зову, — ухмыльнулся Мартин, отстраняясь и гордо дефилируя в сторону окна, подхватив с тумбочки пачку сигарет. – Мне просто пойти не с кем, а совсем одному как-то скучно, — тонкие пальцы выхватили из пачки сигарету и поднесли к пухлым розовым губам. По телу почему-то побежали мурашки. Почему-то? Да потому что ещё полчаса назад эти губы, обхватывали кое-что поинтереснее сигареты. Фак.
Вот теперь я вспомнил, почему согласился на его предложение. Парень улётно делает минет и весьма горяч в любой роли. Впрочем, это было единственным его достоинством. А про недостатки, такие как возраст, характер, стиль (а вернее, его отсутствие, на мой взгляд), я уже упоминал. Всё это делало Мартина отличным любовником на ночь, но не более того. По правде говоря, желания заснуть с ним в одной постели у меня никогда не возникало, но вот задержаться ещё на часик, чтобы совсем не спать… Пожалуй, я так бы и сделал в любой другой раз. Но завтра важное совещание, и я непременно хочу выспаться, чтобы выглядеть на все сто.
- Ну, так что скажешь? – парень чиркнул зажигалкой, стараясь выбить огонёк. С первого раза не вышло.
- Брось бяку, — выхватываю у него сигарету и осторожно чмокаю его припухшие губы, удерживая за подбородок.
- Как скажешь, Златовласка, — ухмыляется это пирсингованное чудо. – Закурю, когда ты уйдёшь.
- Умница, — треплю парня по чернявой макушке, — Вот без меня — травись на здоровье!
По крайней мере, этот паренёк вызывает у меня уважение. Мартин всегда говорит всё как есть. «Криииис, ну давай встретимся! Ну, мне оооочень надо!» И никаких фальшивых «я так скучал», «может сначала поужинаем?». Этот мальчишка прекрасно знает, что ему надо. Как и я. Нам обоим иногда просто «надо».
- …И чтобы больше я не слышал этого дурацкого прозвища, — вполголоса, уже застёгивая пальто у двери.
- Так ты согласен? – радостно выкрикивает маленький террорист, даже не пытаясь скрыть своего восторга.
- Завтра вечером заеду за тобой.
- Договорились, — продолжает улыбаться Мартин, а я уже жалею, что подписался всю завтрашнюю ночь работать нянькой для этого эмо-переростка.
***
Нервно окидываю взглядом собственное отражение в зеркальной стенке лифта.
Вот же идиотизм. Волнуюсь, как мальчишка.
Мальчишка в дорогом, идеально сидящем костюме, белоснежной сорочке и шёлковом галстуке. Мальчишка, который выглядит как топовая модель на показе Gianfranco Ferre. Голубые глаза, золотистые волосы, аккуратными волнами спадающие до середины подбородка, обаятельная улыбка – и никто никогда не услышит скрежет моих белоснежных зубов.
- Придержите дверь! — пронзительный женский крик заставляет меня очнуться, и лишь когда двери лифта плавно начинают закрываться, я догадываюсь нажать на «Stop».
- Большое Вам спа… — и прежде, чем я успеваю разглядеть лицо моей будущей попутчицы, на меня приземляется кипа бумаг вместе с их неуклюжей хозяйкой. – Простите!
Бумажный ураган, наконец, утих, и двери лифта закрылись позади сидящей на коленях девушки.
