Вьётся в тамбуре дым, разговоров дорожных отраваРастворяется в нём и вдыхается странно — легко.Нет, вы не помешаете мне, мой попутчик лукавый…Да, конечно, — домой… Далеко, ещё как далеко!..Отчего я курю? — Не сорваться с крючка у привычки.Почему я пишу? — Ах, сама я в потёмках бреду:Не подходят ключи, и ломаются напрочь отмычки,Выбьешь дверь — и с рассудка сорвёшься на полном ходу.Растворяется сахар в стакане крепчайшего чая,Растворяется память в мелькании дней и забот…Да, скучают и ждут, с нетерпением ждут и встречают.Да, конечно, — везёт… Очень тряско, и всё же, — везёт.Мир, конечно же, тесен. А мы, оставаясь чужими,Распростимся и вряд ли ещё раз увидимся в нём.Но когда-нибудь я чиркну спичкой и высвечу имя,И мелькание станций, и тени за мокрым окном.И покажется мне, что не сказано было так много.Но насмешливый ветер подхватит крутящийся хлам…Улыбнитесь, попутчик. Под нами грохочет дорога,И сжимается время, разрубленное пополам.<p>«К возрасту „икс“ грубее становится внешность…»</p>
Н. Мазаяну
К возрасту «икс» грубее становится внешность,Хуже — характер и явно слабее — здоровье.Время же чуть ускоряется, и неизбежностьСмотрит из зеркала, строго нахмурив брови.К возрасту «икс» друзья появляются реже,Если ж звонят, то конкретно и чётко — по делу.И оттого, что из тьмы голоса их — всё те же,Зябко душе, даже если комфортно телу.Словно бы слышишь невнятно — назойливый лепет:«Ты так свободен, что уж никого не неволишь…»Кто это, кто это шепчет и волосы треплет?Думаешь — ветер. А это — сквозняк. Всего лишь.<p>«От шофёрского горького мата…»</p>От шофёрского горького матаНа стоянке маршрутных таксиСтранно зябко. Ты в мире покатомСнисхожденья себе не проси.Не проси. Я вгляделась в их лицаИ в заплечную тяжкую тьму,И забыла, как нужно молиться,И забыла — зачем и кому.Словно бы совершенно случайно,Задержавшись на краешке льда,Чья-то невыносимая тайнаСтала тайной моей — навсегда.<p>«Я хочу купить розу…»</p>Я хочу купить розу.Хочу купить розу,Как будто желаю дать шансБольному рабу —Просто шанс умереть на свободе.Хочу купить розу,Но каждый раз что-то не так:Не то что нет денег,Не то чтоб последние деньги,Но просто есть множествоНеобходимых вещей.Так много вещей.И снова цветок остаётсяУ смуглых лукавых торговцевЗа пыльным стеклом.А я ухожу,Продвигаясь всё дальше и дальше,В то время, когдаЯ и впрямь на последние деньгиКуплю себе розу.<p>«Я, скорее всего, просто-напросто недоустала…»</p>
