Он первый раз копытом тронул снег,И отскочил, дрожа и приседая:Земля была не чёрная — седая,И яркий свет, пройдя сквозь бархат век,Казался алым. Сотни хрупких жалПронизывали воздух и, тревожа,Покалывали зябнущую кожу…Он вновь шагнул, всхрапнул, и — побежал.И глядя на его летящий бег,На солнечно размётанную гриву,Я улыбаюсь: «Господи! Счастливый —Он в жизни первый раз увидел снег».<p>Из книги «Сопротивление»</p><p>2007</p><p>«В этой комнате слышно, как ночью идут поезда…»</p>В этой комнате слышно, как ночью идут поездаГде-то там глубоко под землёй, в бесконечном тоннеле…Пережить бы ноябрь! Если Бог нас не выдаст, тогдаНе учует свинья, и, глядишь, не сожрёт в самом деле.Пережить бы ноябрь — чехарду приснопамятных дат,Эти бурые листья со штемпелем на обороте,Этот хриплый смешок, этот горло царапнувший взгляд,Этот мертвенный отсвет в чернеющих окнах напротив.Пережить бы ноябрь. Увидать сквозь сырую пургуНа январском листе птичьих лапок неровные строчки,Лиловатые тени на мартовском сизом снегу,Послабленье режима и всех приговоров отсрочки.Пережить бы ноябрь… Ночь ерошит воронье перо,Задувает под рёбра, где сердце стучит еле-еле.И дрожит абажур. Это призрачный поезд метро,Глухо лязгнув на стыках, промчался к неведомой цели.<p>То, что я есть</p>
То, что я есть, заставит меня быть.
В. ШекспирТо, что я есть — в ночи крадущийся тать,Карточный шулер с драными рукавами.То, что я есть, заставляет меня хохотать,Петь, исходить рифмованными словами.То, что я есть, колпаком дурацким звеня,Пляшет на самом краю карниза.То, что я есть, шкуру сдирает с меня,И уверяет, что это — закон стриптиза.То, что я есть, славу любви трубя,Яростно шепчет через барьер столетья:Знаешь, я никогда не любила тебя.Больше того — никогда не жила на свете.То, что я есть, всем и всему назлоСтроит в ночи мосты, а с утра — взрывает.То, что я есть, заставляет врастать в седлоИменно когда из него выбивают.То, что я есть, словно летучая мышь,Криком своим пробивая в пространстве дыры,Слепо летит и слушает эхо. ЛишьЭхо — свидетель существования мира.То, что я есть, желая себя разбить,Мечется нелепо и неосторожно.То, что я есть — меня заставляет быть,И тут изменить уже ничего невозможно.<p>«Колбу с мелким песком мой ребёнок однажды взял в руки…»</p>
