Кто-то сыпет в бульон специи,Кто-то в супе сухарь мочит.Гриша Штульберг живет в Швеции,Потому что он так хочет.Гриша в ВУЗе учил формулы,Здесь, у нас, в те года, прежде,Он хотел посещать форумы,На конгрессы хотел ездить.Он на выезд подал, надо же!Ох, от злости зрачки сузил,Ох, и встал на дыбы, на ушиФакультетский актив в вузе!Вася Зайцев, комсорг, староста,С вариантом в верха вышел:«Может, тюкнуть его? Запросто!Раз — и все! И прощай, Гриша!»«Мы у дома в долгу отчего! —Он кричал, — а ведь есть лица,Что без всяких причин хочут, вон,Из советской страны смыться!»Гриша — к девкам, а те — в сторону:«Ты нам синус чертил, катет,А теперь, вон, предал Родину!Мы не любим тебя, хватит!»Как пчела на стекле мечется,Клавка — бьет головой в стены:«Он дебил! Вот и пусть лечится!Сульфазина ему в вену!»Опер Пнев снаряжал в путь его,По затылку свистком стукал,И, как спину хлеща прутьями,Вслед кричал: «Сионист! Сука!»«Зверь! Скотина! Фашист! Быдло! —Клава в бусах, в туфлях стильныхВозле трапа ему выдала, —Хоть и парень ты наш, сильный!»…Время — лекарь. Пять лет минуло.Гриша в гости, в Москву мчится:«Эй, родные мои, милые,Я хочу к вам в процесс влиться!»А на Родине тьма-тьмущая.Вот товарищ, Смирнов Севка,По руинам, мотор мучая,Гришу в гости везет, к девкам.Чтоб с почетом приезд праздновать,Чтоб сверкали вокруг очи,Гриша девкам всего разногоНакупил — раздавать хочет.Девки, скалясь, глядят в рот ему.Пляшут, мордами бьют в бубен:«Ничего, что предал Родину.Мы твои, мы тебя любим!»Девки гольфы, носки меряют,Скачут, шустрые, как мыши:«Верим в счастье, в вождей веруем,А еще — больше всех — в Гришу!»Он в кабак зарулил с Клавою.Клава млеет, едва дышит,Поварешкой икру хавает,«Молодец, — говорит, — Гриша!»За окном кореша КлавиныМерзнут, хором орут хриплым:«Человек он простой, правильный,Он нальет нам, и мы выпьем!»Он налил, он махнул штопором,Он им закусь — плоды манго —Дал, и Клавку зовет шепотомВ номера, танцевать танго.Гриша помнит себя все-таки,Карандаш, чтоб писать, точит,Он колготки привез, зонтики.Он металл покупать хочет.Заводские спецы — ордамиПо веревкам к нему — с крыши!Водку пьют за успех ведрами,Заключают контракт с Гришей!Замы в шляпах из недр шествуютСтроем, важные, как танки:«Адрес дай, мы хотим в Швецию.Надо счет открывать в банке!»Мы тут горе не зря мыкали,Мы сломаем дверьми пальцы:Нет люминия, нет никеля,Но зато есть в костях кальций!Гриша всем отстегнул поровну,Он суставом во тьму хрустнул.И воротит лицо в сторону,Потому что ему грустно.Год прошел. Грише груз вешаютНа весах, он пинком вышибСто печатей — и в путь, в Швецию,Хочет плыть. Будь здоров, Гриша!Месяц скрылся, скользнул ящерицей,Туча бродит с волной рядом.Девки в трюме, сто штук, прячутся,Им в Стокгольм позарез надо!Не успевшие влезть носятсяВдоль причала, грызут сваи,Тянут руки, на борт просятся,Примоститься хотят с краю!Ждут, лохматые, как веники,И горластые, как галки.Он им центы давал, пфенниги,Девкам жить без него жалко.Опер Пнев ощутил судорогу,В пене плещется, как лебедь:«Референтом хочу к Штульбергу,За портвейном в продмаг бегать!»Клава горькой слезой давится:«Возвращайся скорей, милый,Корешам моим кайф нравится,Мне кранты без тебя, вилы!»По карману, смеясь, хлопаетВася Зайцев, зампред, шишка:«Мы в бюджете дыру штопаем.Есть контакт! Молодец, Гришка!»Грусть-тоска у ГАИ местного.Зам по службе в Стокгольм пишет:«Нам зеленые брать не с когоВозвращайся скорей, Гриша!»1992
