Надеюсь, что позавчерашняя история с бунтом подействовала убедительно и воспитала в экипаже какое-то подобие субординации, так что моё распоряжение будет выполнено буквально и немедленно.
Мисси тем временем вновь наливает себе травяной отвар и демонстративно долго пьёт. Жду. Торопить бесполезно, это нарваться или на ненужное ехидство, или на дополнительное затягивание времени.
Наконец, чашка стукает о поднос.
— А приходи сегодня к шести вечера в сосисочную к Белке и Стрелке, там и поговорим подробнее, — недобро улыбается Повелительница Времени. — У Щеночка вкусные хот-доги и холодный лимонад. И для своих угощение бесплатно.
Спасибо, что-то не хочется ни лимонада, ни булок с сосисками.
— Я не ем хот-доги. Адрес? — ещё не знаю, приду или нет, но преждевременно отказываться будет ошибкой.
Мастер легко чиркает пальцем по своему мини-компу, и изображение задымлённого пейзажа Мораллы сменяется трёхмерной картой города. Внимательно смотрю на голубую стрелку, прочерчивающую маршрут от текущих координат к нужному месту. Ага, не так уж и далеко от площади, но до «Ди» неблизко. Придётся прогуляться.
— И экипаж свой возьми, — расплывается в мерзкой улыбочке Мисси. — А то что им скучать, пока капитана нет?
Та-ак. Надеюсь, в моём лице ничто не выдало мысленного ругательства? Первый вопрос, естественно, про то, сколько паршивая галлифрейская овца обо мне знает, и он меня точит с самого начала разговора. Ведь называет же она меня «Мать Скаро», значит, видела хотя бы изображение. Второй — действительно ли она знает про наличие экипажа, или только предполагает, а это проверка.
— Я уже сказала, далеки не едят хот-доги, — отвечаю с целью встречно проверить её данные. Ну и дезинформировать, если что.
— Ну-ну-ну, далеки… А пахнет от тебя Повелителями Времени, правда, Ралон?
Кто же так бездарно сливает своих информаторов. Дура...
Приспускаю с носа очки и смотрю на кота:
— Ещё одно проявление галлифрейской телепатии на мой счёт, и я сварю из тебя суп, — кажется, мне удаётся отчеканить предупреждение нейтральным тоном, без повышения голоса и без гнева. Просто констатация факта. А заодно вызываю в памяти максимально чёткое воспоминание о том, как удавила кота в вишнёвых кустах за парником, и транслирую его в сторону животного, как умею. Правда, тренировки по психокинезу я проваливала с треском, а телепатия без электроники — вообще не про меня, и с землянами такой номер не прошёл бы, но если передо мной действительно Повелитель Времени с крайне неудачной регенерацией, то он меня «услышит» и сделает выводы.
Сожру.
— Плюнь, кот придёт назад, — фыркает Мисси, видимо, тоже уловившая мою топорную попытку протранслировать мысли мимо патвеба. — Он у нас такой.
Животное впивается когтями в диванчик, медленно и предупреждающе. Ткань, правда, не трещит, но зацепки останутся. И похоже, это реакция не на моё воспоминание про поздний ужин из котика, а на слова галлифрейской шизофренички.
Жаль, не могу опознать, кого в кота перекинуло. Есть ощущение, что в базе должны быть данные по этому конкретному Повелителю Времени, но пока поисковик ничего не определяет. Возможно, регенерационная трансформация в четверолапое сильно сбила мозговую волну галлифрейца, теперь его фиг опознаешь. И по короткому имени не догадаешься. А всё же интересно, кто это такой.
Поднимаю очки с переносицы обратно на глаза. Нет, больше с телепатией экспериментировать не стоит. Целенаправленно не получается, а значит, не имеет смысла. Меня научили базовой защите мозга, дальше мне не прыгнуть. Бездарность всегда останется бездарностью, оставим сложные телепатические приёмы Пси-Контролёру и высокоранговым Супримам. Моя сфера — дипломатическое враньё, и не стоит лезть за её пределы.
— В шесть вечера, в закусочной, — говорю. — Я обдумаю приглашение.
— Угу, обдумай, — Мастер наконец-то гасит проекцию и убирает мини-компьютер в карман. А потом рявкает в сторону входа в кофейню так, что звенят стёкла витрины: — Расс! Ра-асс! Хватит жрать пирожные, у мамочки кошелёк не резиновый! Поди сюда, чёртушка, нам пора домой!
Из тёмной глубины несётся недовольное «у-у-у» и звяканье откладываемой ложки, или что тут, на Моралле, её заменяет.
— Счёт, пожалуйста! — так же громогласно вопит галлифрейка, и мне стоит большого труда не поморщиться. Ещё один такой боевой вопль, и я получу контузию поверх не до конца прошедшего сотрясения мозга.
Из кофейни лениво появляется полноватая ювенильная особь лет шести на вид и, естественно, путается под ногами у спешащей официантки. Нос и левая щека у мальчишки изгвазданы чем-то сиреневым, похожим на взбитые сливки с черничным или смородиновым вареньем.
— Ну, сколько нажрал? Опять пробоина в нашем бюджете? — сварливо интересуется Мисси у работницы кофейни. Та сочувственно улыбается, протягивая на подносе бордовую книжечку счёта. Мисси открывает её и провозглашает: — Рассилон, я запру тебя дома и посажу на диету!
