Щека врезается в пол. Всё, что от меня осталось, разрывается от дикой боли, но стонать уже нечем — от лёгких одни ошмётки, и дыхательный рефлекс не работает. Перед внутренним взором проплывает отчёт о повреждениях, несовместимых с жизнью. Но это всё не имеет значения: выстрел прервал практически все функции в организме, в том числе и перестройку нейронных связей, и даже, похоже, откатил их назад, до устойчивой фазы. Вот насмешка судьбы, а? Слух, обоняние и осязание восстановились ровно для того, чтобы в очередной раз прочувствовать собственную смерть. Даже зрение, наверное, работает, вот только глаза уже не открыть.
Истерический хохот Давроса набатом бьётся в уши. Что это его так разобрало? Он же проиграл. Совсем мозги коротнули с горя? Сквозь смех ненормального прорывается громкий женский стон-всхлип. Узнаю голос. Ещё и папесса расклеилась? Изолятор какой-то творится. Слейте его в джет.
— О-о-о, Таша Лем! — стонет Хищник прямо надо мной, так близко, словно хотел было меня подхватить, но немного не успел. И принимается орать: — Ну ладно бы ТМД, у неё всегда всё через край, но ты-то о чём думала? Ты что, вообще не слушала, о чём говорил Даврос?! Про Джека Харкнесса там, про парадоксы? Ну я же велел вам, чтобы ни в коем случае!.. Две почётные психопатки, и одна, и вторая! Ну почему меня никто никогда не слушает?!
Потому что ты никогда нормально не объясняешь, думаю. Только умничаешь или экспрессивно кричишь. Если что-то знал, то должен был сказать заранее, а не рыдать постфактум.
Странно, боль притупляется, и это вроде должно сигнализировать об отключении нервных клеток, но ясность мысли не теряется. В прошлый раз я как-то не так умирала, чтобы спокойненько и совершенно осознанно поливать окружающих сарказмом. Истерики нет, выпадений из реальности нет, всё так чётко и внятно, словно я совершенно живая и просто так на полу прилегла отдохнуть. И даже паники не чувствую.
— Я должен поблагодарить твою помощницу, — продышавшись от хохота, изрекает папочка-создатель. — Не ожидал, что мне так упростят задачу, думал, что самому придётся.
— Придётся что? — кричит Вастра с отчаянием.
— Нажимать на спусковой крючок, — уведомляет её Даврос. — Ну же, расскажи им, Доктор. А то твой цветник, похоже, не блещет сообразительностью.
Варгин сын. Мразь. Бункерный выползень. Ненавижу.
— Таша, — Доктор, судя по голосу, готов головой о стену биться. — Ты только что запустила демат-устройство.
Чего?!
— Давай же, — снова хохочет Даврос. — Давай, Шан! Убей Доктора! Сотри его из времени-и!!!
Не понимаю. Активация оружия через убийство носителя? Что за чушь?
Или не чушь.
Я не «цветник» и знаю, кто такой Джек Харкнесс и почему он практически бессмертен. Просто ошибка матрицы ТАРДИС, просто зафиксированная в памяти синего ящика аксиома — «тот парень в старой шинели жив». И пока чокнутая «сороковка» существует, она каждый раз будет исправлять то, что ей кажется событийной ошибкой, и воскрешать авантюриста, хочет он этого или нет. А поскольку корабль Доктора живёт вне времени, то он всё равно будет поддерживать жизнь Харкнесса до конца Вселенной, даже если когда-нибудь сам выйдет из строя. Единственный шанс Джека умереть, это если кто-нибудь из галлифрейских специалистов по ремонту матриц темпоральных капсул найдёт глюк и его подчистит. Вот только Хищник в жизни не подпустит ремонтную бригаду к своей полицейской будке.
А если мы возьмём некое существо и точно так же отпечатаем его не в матрице ТАРДИС, а в Вихре? Чтобы не корабль, теоретически ремонтируемый, поддерживал бесконечный режим жизни, а само Время?
Ой, мама-радиация.
О-ой.
Если верить Романе и третьей спирали в моей ДНК, то там, в глубинах Вихря, нахожусь я-вторая. И там я жива и здорова, если можно так назвать существование в режиме абсолютного хроностазиса. Чтобы сдвинуть меня в двумерном времени, надо выключить меня здесь. И наоборот. Две части меня, два как равноправных отражения, должны соответствовать друг другу. И если «внешняя» половинка получила критические повреждения, то Вихрь обязан её восстановить, в точности по Шестой теории. Ведь для него доминанта — это та часть, которая находится в нём, а не та, которая… я.
И в тот миг, когда Время начнёт меня чинить, откроется рифт, ведущий в зону хронораспада.
И капелька воли воскресающего существа, которое само по себе является трещиной в мироздании, может сформировать и направить поток хрононов на что угодно. Это не регенерация Повелителей Времени, это намного хуже. Это как если бы глава «Торчвуда» при каждом своём воскрешении ТАРДИСы рожал. Или Злых Волков.
Нет, всё ещё хуже.
Всё совсем, совсем плохо.
Шакри не зря крутились в нашем континууме, разыскивая рифт. Ведь что с такого оружия, как я, могли бы поиметь хроноворы? Что бы им дал разрыв, который образовался вокруг меня после падения в Вихрь и который планируется сейчас активировать? В чём вообще сущность созданий, которые знают всё или почти всё?
