<p>Тайна</p>Не нужно объяснений никаких.Моя любовь — как терпкий день весенний,Как звездный свет, как прозвеневший стих,Как нелюбовь — не знает объяснений.А станут внятны сердцу и умуВесна, стихи, мерцанье звездной пыли,Пусть остается тайной, почемуМы, полюбив, однажды разлюбили…<p>О Луне</p>Наверное, был я настырно не прав.И ты объяснилась со мной.Сказала, вздохнув и плечами пожав:«Не вечно ничто под Луной!»На крыши домов опускался закат.В окошках пылало стекло.Мамаши домой созывали ребят.Листву по асфальту мело.И ты подняла воротник у пальто.Ну, что ж, получил я сполна!Печально. Но много печальнее, чтоНе вечна, увы, и Луна…<p>Разрыв</p>В доме пахнет безлюдьем,Хоть все лампы горят.Мы с тобою не будемРазбираться, кто прав, виноват,Багровея от пыла.Выяснять, чья правей правота:Это все уже было —Дипломатия, и прямота,И уходы с возвратом,И прощенье с улыбкой змеи…Это страшно, как атом, —Расщепленье семьи…<p>С коляской</p>Сегодня у меня семейный вид!Иду — смотрю по сторонам с опаской:Я не один, я с детскою коляской,В которой, улыбаясь, дочка спит.И все тревоги моего путиВам, папы, мамы, хорошо знакомы:Преодолеть колдобины, подъемы,Внимательно дорогу перейти…Усилие — подъем внезапно крут.Усилие — бригада яму рыла.Усилие… А может быть, та сила,Что д в и ж у щ е й в истории зовут?<p>Дочь</p>Круглолица и светловолоса,Мы с тобою – две капли воды.Ты – ответ на мои вопросы,Для чего эти дни и труды.Голубые глаза поднимаешь,Смотришь весело и хитро.Ты пока еще понимаешь,Что такое – зло и добро.Только все затуманят годы.Жизнь пройдет, как по телу дрожь.…Ты меня сохранишь от невзгодыИ от счастья убережешь.<p>Сам – себе</p>А я хочу себе помочь,А я твержу о том,Что у тебя, дурак, есть дочь,Жена и теплый дом.Допустим, в доме есть сквозняк,Но есть ведь и уют,Который «счастием», дурак,Спокон веков зовут!– А как же быть с ночной тоской,С мечтами об ином?Решай: одним дом нужен свой.Другим — мечты о нем…<p>Полночный муж</p>
Петру Корякину
Явиться домой в половине второго,На кухню скользнуть, в темнотеНайти в сковородке немного второго,Оставленного на плите,Жевать и внимать, как за стеночкой тонкойПоскрипывает тишина,Как встала к проснувшемуся ребенкуУставшая злиться жена, —И вдруг загрустить о любви стародавней,Забытой любви и о том,Что вот и пора — собирать свои камни,А я уже выстроил дом.
