Светофор отражается пятнами,Словно в лужах пролита кровища.Эти знаки такие невнятные,Будто кто-то себя где-то ищет.Я, домой приходя, смотрю свышеНа разлитые лужи живые.Подоконник взывает вверх к крыше,Капли словно творят литургию.И как будто трепещут полотна,Распустились цветами Ван Гога.А мне дома остаться охота,Отыскалась игла среди стога.Я её прикарманить пытаюсь,Но боюсь уколоться до боли.Я держу её и словно каюсь,И томлюсь я, как будто в неволе.Пляшет цвет, и поблекли картины.Кто-нибудь как-нибудь это видит?Или я манекен из витриныИ продаж нескончаемых лидер?Слышу сзади неведомый голос.Мой, но будто повыше на кварту.Будоражит он, и дыбом волос.Это самый прекрасный подарок.<p>У причала</p>Наша жизнь – результат решимости,Чему-то конец и начало.Мы – причина собственной бытности.Ждёт лодка твоя у причала.Времени – сколько захочешь,Это твой собственный путь.Если устанешь ты очень,Можешь в ней просто уснуть.Или плыви по течению,Вёсла сложив аккуратно.Делай всё по настроению,Хочешь – вернёшься Обратно.Тайной покрылся берег,Но ты не веришь в сказки.Им слишком сложно верить…Призрачны сказок краски…Каждый в собственной лодке:Кто спиной, кто лицом сидит,Кто-то нырнёт в охотку,А кто-то, быть может, стоит…Вот твоё личное дело.Ты выбираешь маршрут.Но всё равно будь смелым.Каждого где-то ждут.<p>Второй кон</p>
