— Чевизова? Стоп. Почему «от»?
— Умер он. Старенький… Однако, моложе меня. Коронавирус даром не прошел, легкие посыпались.
— Что передали ОТ него?
— Да, бред какой-то. Запись стихов. У меня на телефоне есть.
— Ты симку-то вынул?
— И в туалет смыл.
— Сможешь включить? Запись?
— Погоди-ка… — Академик завозился с гаджетом. — Силь ву пле!
Голос Чевизова продекламировал
— Один… — повторил Фёдор Михайлович. — Я не один.
Он глянул в боковое зеркало. Невзрачная легковушка в левом ряду прицепилась к фургончику давно и цепко. Будто клещ.
— Дед, держись!
Психотерапевт вдавил педаль газа в пол, дёрнул на себя рычаг, как делал «майор Том». Подумал — «Kyrpä tietää, что получится».
—
Volkswagen Kombi развил феноменальную скорость. Он, толстенький бочонок, маневрировал меж несущихся по трассе хищных современных авто, будто бешенный бегемот, обгоняющий в Саванне антилоп и гепардов.
К городу серым змеем подползал смог, вестник грандиозного пожара. Смог обвивал столичные кольца. Заставлял людей кашлять как прожжённых курильщиков. Ловко набросив на Москву туманный саван, превращал её, похорошевшую, чистую, светлую, в призрак Лондона эпохи королевы Виктории и Джека Потрошителя.
Вместе с чадом в столицу явилась вырла. Фёдор Михайлович и Тарас Богданович не подозревали, что прямо сейчас на крыше их Kombi стоит