Слезы градом катятся из глаз, мозги подбрасывают красочные картинки того, как Милана соблазняет моего мужа и ей это удается. Умом я категорически не понимаю, что это вообще реально, но факт остается фактом, дочка босса настаивает, что у нее получилось увлечь моего мужа.
- Сейчас устрою этой курве, - зло шипит Лина, что-то яростно настукивая пальцами.
- О чем ты пишешь? – спрашиваю чуть слышно, пытаясь выровнять дыхание и немного успокоиться.
- Прошу предоставить доказательства, она что, думала мы поведемся на пустые слова? Не тут-то было! Нашла жену дуру. Я тоже могу заявить, что спала с Бредом Питтом, - продолжает злиться Лина.
Милана не отвечает. Тишина сводит с ума.
Дима все так же не звонит, и именно это пугает.
Для него подобное поведение нетипично – каждое утро и вечер муж обязательно интересуется обо мне, желает хорошего дня, или приятной ночи, да и в течение суток шлет милые стикеры или фото из Милана. А тут…
Хочешь не хочешь, но задумаешься по поводу того, что супруг действительно натворил дел и размышляет, как выйти из ситуации сухим из воды. Потому и в тени.
- Я еще возьму вина, ладно? – интересуется подруга. – Твою мать, как знала, что нужно начинать день с антидепрессанта.
- Конечно, бери, - отвечаю согласием.
Лина наливает полный бокал и отпивает из него. Замечаю, как дрожат ее руки. Как бы она не хорохорилась – тоже переживает за меня и сомневается в Диме. Безумно рада, что сейчас она рядом, без поддержки я бы свихнулась.
Телефон тилинькает, и мы обе вздрагиваем.
«А зачем мне врать, твой муж провел сегодня со мной всю ночь, делали с ним ребенка, ты же не можешь родить, бесплодная» - пишет Милана.
Господи! Сколько же злобы в этой девке.
Какая ей вообще разница на мою жизнь, желания и возможности?
- Ничего себе она охреневшая, - только и произносит Лина. – Какого черта такое пишет? Откуда знает о проблемах?
- На работе постарались бывшие коллеги, сама понимаешь, хотят выслужиться перед новой метлой Петром Владимировичем. Расписали ей мою проблему с супругом во всей красе.
- Твари, - чеканит Лина.
«Не пиши чушь, фантазерка. Давай доказательства посерьезнее, чем просто слова» - отвечает ей подруга.
Снова ожидание.
После озноба меня бросает в жар, и я стягиваю с себя одеяло. Состояние никакущее.
Меня одновременно и тошнит, и мутит, и кружится голова, и сдавливают виски, и просто трясет. Никогда прежде я не чувствовала себя настолько беспомощной и несчастной. Хочется рвать на себе волосы и орать в голос, что все происходящее неправда, а писанина Миланы бред больной фантазерки.
Но… не могу.
Потому что действительно сомневаюсь в Диме. И это меня пугает.
Сомневаюсь, так как он молчит. Сомневаюсь, потому что Милана и правда очень пробивная и настырная. Сомневаюсь, потому что я проблемная и годами не могу родить ребенка. Сомневаюсь, потому…
Господи! Потому что я женщина! И я люблю своего мужа, мне не наплевать на его верность, я не из тех, кто простит интрижку или измену. Не потому что я злая или не способна понять, что ошибки бывают у всех. Нет! Просто я не смогу пережить предательство от любимого мужчины, закрыть глаза на то, что он спал с другой, целовал ее, говорил слова любви, восхищался.
Я знаю Диму, он не пойдет налево просто так по зову члена, если решится на секс с Миланой – значит влюбился, значит за этим стоит что-то большее, чем просто бездумный трах или желание разнообразить свою жизнь и разрядиться на стороне.
От мыслей и переживаний тянет живот. Понимаю, что мне нужно брать себя в руки, иначе все может закончиться куда большей драмой, чем измена супруга.
Снова звук телефона.
Лина открывает сообщение и сосредоточено смотрит. Молчит. Берет бокал вина и делает глубокий глоток. Снова смотрит.
- Ты издеваешься? – нервно задаю вопрос. – Что там?
- Ничего, - произносит подруга. – Ничего того, что тебе стоило бы видеть.
- Прекрати! Отдай телефон! – комок нервов лопается.
- Нет.
- Ты нормальная? – встаю и выдергиваю свой гаджет.
- Ева, этому всему есть объяснение, я уверена, - начинает подруга. – Не нужно смотреть.
После такого анонса я тем более обязана увидеть содержимое сообщения. Открываю, и меня пронзает молнией боли…
Глаза не могут врать. Все кончено.
- Нет этому никаких объяснений, - швыряю телефон на диван. – Убери, я не хочу видеть это дерьмо. Как, расскажи мне, как он мог лечь с ней в постель? – чувствую, что от возмущения буквально задыхаюсь. В легких не хватает воздуха, чтобы говорить. Да что там говорить, дышать!
На фотографиях Миланы мой муж лежит в постели, а она сидит сверху в одном белье, следующая фотография и вовсе без белья. То, что это Дима – не может быть сомнений, это его руки, его татуировки и его тело.
Никакого фотошопа и прочих ухищрений!
Смешно прикидываться дурой и верить в подобную чушь, да и Милана явно не мастер творений в этой программе.
Телефон снова оживает.
- Я не хочу ничего видеть, - реагирую на сигнал гаджета.
