Олег стоит над мужчиной, его широкая фигура отбрасывает тень на дрожащую фигуру. Олегу всегда нравилась эта часть работы — волнение от того, что он ломает кого-то по частям, подталкивая его к краю его человечности. Я всегда восхищался его преданностью выполнению работы, какой бы грязной она ни была.
Мужчину зовут Виктор, и он мелкий торговец, который подумал, что может стащить верхнюю часть одной из наших партий и уйти без последствий. Я не могу не задаться вопросом, что происходит в голове у человека, когда он думает, что может перейти дорогу Братве и остаться безнаказанным. Это смешно, правда.
Олег наносит еще один удар, тошнотворный треск разносится по комнате, когда голова Виктора дергается в сторону. Он стонет, кровь льется изо рта. Наступает момент тишины, прежде чем Олег хватает его за волосы, откидывая голову назад, так что их глаза встречаются.
— На кого ты работаешь? — голос Олега тихий, угрожающий, полный обещания еще большей боли.
Виктор открывает и закрывает рот, хватая ртом воздух, но не может произнести ни слова. Я вижу, что он приближается к своему пределу, его тело обмякло, его дух сломлен. Олегу все равно. Он будет продолжать, пока не получит то, что нам нужно, или пока Виктор не станет не более чем кровоточащим трупом в этом кресле.
Я смотрю на часы, едва обращая внимание на происходящее. Мы здесь уже почти час, а Виктор все еще не говорит. Не редкость, когда люди выдерживают так долго, но я начинаю терять терпение.
— Олег, — кричу я, и мой голос прорезает тяжелую тишину.
Олег замолкает, поворачиваясь ко мне лицом, его кулак все еще сжимает волосы Виктора. — Да, Босс?
— Заканчивай, — говорю я холодным, равнодушным тоном. — Он нам ничего не скажет.
Олег хрюкает в знак согласия, прежде чем отпустить волосы Виктора, заставляя мужчину рухнуть вперед, почти без сознания. Он не продержится долго, не с тем, как трясется его тело, а его лицо — кровавое месиво.
Я шагаю вперед, мои глаза сканируют сломанную фигуру Виктора. Этот человек жалок, слаб, все, что я презираю. Нет никаких угрызений совести, никаких колебаний, когда я вытаскиваю свой пистолет и прижимаю ствол к его голове.
— Последний шанс, — говорю я, голос низкий, но резкий. — На кого ты работаешь?
Виктор дрожит, его губы дрожат, но он не отвечает. Его глаза, затуманенные страхом и болью, говорят мне все, что мне нужно знать.
Он слишком напуган, чтобы говорить. Или слишком предан кому-то другому. Теперь это не имеет значения.
Не раздумывая, я нажимаю на курок. Выстрел раздается в замкнутом пространстве, и тело Виктора обмякает, падая в кресло. Кровь брызжет на пол, собираясь под ним, а жизнь вытекает из его глаз.
Олег отступает назад, вытирая пот со лба тыльной стороной ладони. — Полагаю, он все-таки не сломался.
Я убираю пистолет в кобуру, отворачиваясь от сцены, как будто это не более чем незначительное неудобство. Вот что я делаю. Это моя жизнь. Смерть, кровь и верность Братве. Это все, что я когда-либо знал, и это все, что меня когда-либо будет волновать.
По крайней мере, раньше я так думал.
В последнее время мне становится все труднее сосредоточиться. Воспоминания о той ночи с Дженнифер все еще сидят в глубине моего сознания, терзая меня, как сильный зуд, от которого я не могу избавиться. Я не понимаю, почему я продолжаю думать о ней. Это была всего лишь одна ночь. Это не должно было что-то значить. Она ушла, и я должен был забыть о ней к этому времени.
Я не могу.
Я сжимаю кулаки, пытаясь отогнать мысли, сосредоточившись вместо этого на холодной, жесткой реальности бизнеса передо мной. Вот что важно. Вот что всегда имело значение.
— Я вызову бригаду по зачистке, — говорит Олег, вырывая меня из раздумий. Он уже достает телефон, вызывая нашу бригаду, чтобы избавиться от тела Виктора.
Я киваю, выражение моего лица нечитаемо, когда я иду к двери. Мои шаги эхом отдаются от бетонного пола, единственный звук в тихой комнате. Когда я ухожу, я все еще слышу слабый звон выстрела в ушах. Это больше меня не беспокоит. Смерть — это просто еще одна часть работы.
Когда я выхожу в ночь, вдыхая прохладный воздух, я не могу избавиться от ощущения, что что-то изменилось. Может, это я. Может, это тот факт, что я не могу перестать думать о Дженнифер. В любом случае, мне нужно выкинуть ее из головы, или это будет отвлечение, которое я не могу себе позволить.
Я смотрю на свой телефон, вытаскивая ее имя из своих контактов. Часть меня хочет позвонить ей, потребовать ответов почему она ушла, почему она думала, что сможет так легко уйти от меня.
Вместо этого я засовываю телефон обратно в карман, заставляя себя сосредоточиться на том, что действительно важно.
Братва. Месть. Власть.
На следующее утро я просыпаюсь рано, задолго до того, как остальной город пробуждается к жизни. В пентхаусе тишина, тихий гул отопительной системы — единственный звук, нарушающий тишину. Я сижу за кухонным островом, держа в руке дымящуюся чашку черного кофе, и просматриваю глазами сегодняшнюю повестку дня. Братва не спит, и я тоже.
Олег пишет мне:
