— Тебя предупреждали по хорошему. Сбрасывай конт!
Ага…щаззз…
— Ты хоть кто такой?
На этот раз мне отвечает мужской голос.
— Не всё ли равно?
Покойнику — продолжаю его фразу. Молчу — тяну время.
Из динамиков раздаётся треск помех и в разговор вступает знакомый девичий голос.
— Узнал?
Киваю. Потом понимаю — что видеть она меня не может.
— Эээ…
— Узнал. Сбрасывай конт — приказ Адмирала!
Приказ. Угу. Из госпиталя прямо.
— Ээээ…и что?
Опять треск помех, сквозь них слышу их разговор. Вот же козлы — режим конференции не отключили.
— Он на Сайде. Знаю его — хлам. Чуть тюкнуть и рассыплется. Сам. — женский голос.
— Уверена? — мужской.
— Ага. Если найдут — спишут на аварию…ты что — конф режим не выключил?
Мужской мат. Щелчок — тишина. Ясно. Нужно валить. Не то меня завалят. Точнее нас. Кошусь на пассажира. Он втиснулся в боковой проход между креслом и правым информационным экраном. Так. Правый экран мне недоступен. Не важно. Всё одно там ничего путного нет.
Катер сближается решительно желая меня протаранить — всё по честному, как и обещали. Успеваю дать ручку от себя и врубить форсаж. Вполне они меня могут того — корпус едва держится. Всё же старый этот Сайд. Древний… Уворачиваюсь. Катер делает разворот, всё же он очень вёрткий и снова начинает меня догонять. Закладываю петли, делаю горки, вращаюсь — в общем верчусь как могу пытаясь отсрочить таран — и пока мне это удаётся — катер проходит в притир, но мимо. Резко бросаю Сайд вниз и жму форсаж пытаясь уйти, оторваться от катера хоть на немного что бы перейти на сверхскорость. Увы — он быстро нагоняет меня и своей массой блокирует переход. Снова кручусь — но на катере сделали выводы и более не пытаются протаранить меня на скорости — сближаются медленно но верно. А куда им торопиться то? Сейчас подойдут на короткую дистанцию, навалятся, газанут и привет.
— Внимание! Опасное пилотирование! — голос из динамиков слаще пения ангельского хора. Полицаи. Ну наконец-то. Никогда не был им так рад.
Катер немедленно срывается с места и исчезает на сверхскорости.
— Внимание! Обнаружено нарушение ТБ при эксплуатации судна! Борт номер 2375! Вы нарушаете правила эксплуатации космического аппарата!
Конечно нарушаю, кто б сомневался.
— Борт 2375! Следуйте к станции «Верный Путь» для разбирательства. Вас сопроводит наш патрульный.
Подтверждаю готовность следовать за Патрульным. Сейчас — доберёмся до Станции а там то я уж докажу кто я и что я. Следую за полицейским кораблём, выходим на сверхскорость и движемся к станции. Мой пассажир ёрзает на краю люка — ну да, это не в кресле сидеть — все толчки он на себе ощущает.
До станции добираемся без приключений. Мне указывают на какую платформу садиться и я абсолютно законопослушно произвожу посадку. Ну почти. Под конец то ли рука дрогнула, то ли маневровый сбойнул — но посадка прошла жёстко — даже я, в кресле, прочувствовал — а журналиста того вообще приложило конкретно. Я уж решил — вырубило его, но нет, шевелится.
— Давай, говорю ему, — я тебе люк грузовой открою, тебе через него сподручнее выбираться будет.
Он кивает.
Открываю люк и сам начинаю выбираться из кабины. Уже совсем перед тем как покинуть корабль привычным взглядом окидываю её пространство. Упс…что то проблескивает на полу под креслом. Кряхтя залезаю и выковыриваю…флешку! Гламурно розового цвета с перламутровыми накладками. Журналист что ли потерял? Надо бы вернуть.
Спускаюсь по трапу и на палубе меня принимают два полицейских. Жёстко так принимают, профессионально — локти где то около затылка.
— Эй-эй, мужики, вы чего?
В ответ чувствительный пинок по рёбрам. Быстро подтаскивают мою тушку к офицеру — около него аж пританцовывает звезда журналистики. Увидев меня в позе «Зю» звезда оживляется и начинает верещать.
— Господин лейтенант, господин лейтенант! Это он! Он меня в заложники захватил! И бил! И пытал!
С трудом поднимаю, точнее наклоняю голову что бы эта визжащая тушка попала в сектор моего обзора.
— Ты что несешь? Я ж спас тебя! В конте подобрал!
Ого! А крепко его при посадке о стекло шлема приложило — нос и губы разбиты и залиты кровью. Со стороны это выглядит как если б я его и вправду бил. По морде. Но я же не бил! Хотя стоило бы!
— Он меня незаконно удерживал! — не унимается журналист, — оружием угрожал!
— Оружием? — офицер кивает стоящему рядом рядовому — Стен, проверь кабину. Названный Стеном полицейский быстро ныряет в люк и моментально возвращается, таща в руках тот карабин.
— Вот, господин лейтенант. — он протягивает ствол офицеру, — осмелюсь доложить — армейский карабин.
Офицер достаёт сканер и пробивает ствол по базе.
— Так-так-так… — он смотрит на меня, — по базе этот карабин принадлежит погибшему бойцу штурмовой пехоты. И как он к вам попал? Тоже — он кивает на журналиста, — тоже в конте в пространстве нашли?
Я пытаюсь что то сказать но очередной удар по почкам прерывает мои попытки.
— Всё с ним ясно, — подводит итог офицер. — Пират. Обыщите.
И снова полицаи показывают высочайший профессионализм. Вот только их улов крайне беден. Ну что может быть в карманах скафандра пилота? Пилот-ключ и та самая флешка.
