Я не хотел бы стать царем:В любви достаточно заботы.И к власти мы всегда идемКрутым обрывистым путем,И бурей скованы высоты.Меня не манит пышный трон.Под солнцем, в полдень светлоликий,Бесследно, льдистый, тает он,Но я б не скоро был смущенЗаботою, будь я владыкой.Я б с ней ушел, хранить мечты,На Гималайские хребты.<p><strong>ВЕЧЕР</strong></p>Ponte al Mare, PisaПотухло солнце, ласточки уснули,Летучей мыши виден быстрый взмах,Деревья в полумраке потонули,Вздыхает вечер в дремлющих кустах,И зыбь реки, волнуяся красива,Расходится и грезит молчаливо.И нет росы, трава суха кругом,Туманов нет среди ветвей сплетенных;Колеблемы чуть слышным ветерком,Они полны мечтаний полусонных.И все темней становится река,И все нежней дыханье ветерка.В волнах трепещут зданий отраженья,Живут, покуда их не скроет мрак,И каждый миг они полны движенья,Не могут успокоиться никак.И воздух обнимается с землею,Все больше проникаясь темной мглою.В гигантской туче спрятался просторНемых небес, где свет до завтра скрылся,Как бы к горам теснятся глыбы гор,Небесный свод печалью омрачился.Но там в лазури, нежной, как вода,Горит меж туч вечерняя звезда.<p><strong>МУЗЫКА</strong></p>Умолкли музыки божественные звуки,Пленив меня на миг своим, небесным сном.Вослед моей мечте я простираю руки.Пусть льется песня вновь серебряным дождем:Как выжженная степь ждет ливня и прохлады,Я страстно звуков жду, исполненных отрады!О, гений музыки! Растет тоски волна!Пошли созвучий мне живое сочетанье:Я светлый кубок твой не осушил до дна,Я в сердце не убил безбрежное страданье!Еще, еще, молю! Как шумный водопад,Пошли мне звонких струй блистательный каскад!Фиалка нежная тоскливо ждет тумана,Чтоб чашечку ее наполнил он росой;Так точно жажду я минутного обманаСозвучий неземных с их дивною красой.И вот они звенят... Я с ними вновь сливаюсь...Я счастлив... Я дрожу... Я плачу... Задыхаюсь...<p><strong>СОНЕТ К БАЙРОНУ</strong></p>(Я боюсь, что эти стихи не понравятся вам, но)Когда бы меньше почитал я вас,От Зависти погибло б Наслажденье;Отчаянье тогда б и ИзумленьеНад тем умом смеялись бы сейчас,Который, — как червяк, что в вешний часУчаствует в безмерности цветенья, —Глядя на завершенные творенья,Отрадою исполнен каждый раз.И вот, ни власть, что дышит властью Бога,Ни мощное паренье меж высот,Куда другие тащатся убого, —Ни слава, о, ничто не извлечетНи вздоха у того, кто возвещает:Червяк, молясь, до Бога досягает.<p><strong>ОТРЫВОК О КИТСЕ,</strong></p>который пожелал, чтоб над его могилой написали
