1Погасло Лето, Осень золотаяКончалась, и над тусклою землейЗима смеялась. В час, когда, желаяТого, что не постигнет мир земной,Я шел по красоте изнемогая;В душе — пески, измытые волной,Прилив исчез, и бледен лик растенийОт лживости ласкательных мгновений.2Погасло Лето, — я живу, скорбя,Что бегло все, но только не мученье,И на земле, которую любяСон убаюкал, нет мне снов забвенья.Счастливая Земля! вокруг тебяВесенние повеют дуновенья,И вскрикнешь ты, упившись бытием,Что смерти нет в бессмертии твоем.3Любил я — о, не вас я разумею,И никого из призраков земных,Хоть дороги вы мне красой своею,Как сердце сердцу, как вниманью стих;Любил не знаю что, люблю, лелею.Но низкий мир не знает черт твоих;Тебя везде, не видя, ощущаю,Тебе молюсь, но как назвать, не знаю.4Ни на Земле, ни в Небе, ты ни в чемНе можешь задержаться или скрыться,Всех форм бежишь, но раз твоим лучомВысокий или низкий озарится,Пронзенному, как огненным мечом,Ему на миг божественное снится:А ты уйдешь, — улыбка стерта с губ,И лучший низок, холоден, как труп.5В цветах, в деревьях, в водах, и в долинах,И в том, что повседневно, в голосахБеззлобных, бессознательно звериных;В глубоких человеческих глазах,В улыбках женщин, в женщинах-картинах,В стеблях весенних, в листьях, и в цветах.В траве осенней, — я твой призрак чую,Тебя люблю, иль о тебе тоскую.6И так я шел, терзаясь и скорбя,И вдруг увидел стебель над рекоюНа берегу: как будто кто, любяСверх меры, и терзаемый тоскою,В отчаяньи хотел убить себя;Его мороз жестокою рукоюЛишь ранил, не убил, и он росойБлистал, как слишком искренней слезой.7Я взял его, и между стенок вазыВ земле отборной стебель посадил:Лучи Зимы, родя в стекле алмазы,Зажглись, и блеск их листья осветил;Тая в лучах безмолвные рассказы,Звезда, что светит до других светил,Остановилась на пороге ночи,И в тот цветок свои вперила очи.8Влиянием лучей и теплотыВ стебле душа проснулась молодая,На нем возникли сильные листы,И усики, и, нежно расцветая,Горящие раскрылися цветы,Как бы на пире чаша золотая,Вся полная вином; и каждый листБиеньем сердца нежным был лучист.9Тот стебель стал бы сильным и прекрасным,Хотя бы свет небесный не блистал;Над ним всю зиму, предан мыслям страстным,В печали чистой дух один рыдал;Какой-то голос жил напевом ясным,И звук струны, с ним смешан, трепетал;Та песнь, расставшись с нежными устами,В другом вставала негой и слезами.10И сердце в нем раскрылось негой снов,И дрогнул стебель, влагой орошенный;Меж тем декабрь, в одежде из ветров,Свирепствовал вкруг комнаты смущенной;Дрожали птички в мертвой мгле кустов,Заслыша голос бури разъяренной;И каждый стебель тенью трепетал,Но этот жил, был юным, и блистал.
