Возьми вот этого рабаСозвучий нежных, чья судьбаСлугой быть Музыки; егоВо имя ты прими того,Кто раб влиянья твоего,И влей в него свои лучиЕго всем звукам научи,В которых ты, и только ты,Рождаешь столько красоты.Что дух лучам теряет счет,И так восторг его растет,Что до терзания дойдет;Сам Принц, сам Фердинанд сказал,Твой повелитель приказал,Чтобы несчастный Ариэль,Чей голос — звукам колыбель,Послал того безмолвный знак,Чего сказать нельзя никак;Твой добрый гений, Ариэль,Нежней, чем ласковый Апрель,Из жизни в жизнь, все должен ждать,Блаженства твоего искать,И только так свое найтиСлучайно может на пути.Как нам могучий стих поет,Из грота Просперо, вперед,Туда, в Неаполь голубой.Летел он быстро пред тобой.Над бездной вод, где нет следа,Он, как падучая звезда,Пред кораблем твоим летел.Тебе светил, и весь блестел.Чуть ты умрешь, и вот Луна,В тюрьме ущербности и сна,Не так туманна и грустна,Как бесприютный Ариэль,Утративший для жизни цель.Чуть вновь родишься на земле, —Звездой рождения, во мгле,По морю жизни, сквозь метель,Твои путеводный — Ариэль.Как изменились все мечты,С тех пор как Фердинанд и тыДоверились любовным снам,И Ариэль был верен вам!Теперь, когда иной возникСмиренный миг, счастливый миг,Забыто все, и бедный дух, —Он верно ранил чей-то слух, —В такое тело заключен,Что в нем, как в гробе, он стеснен;И он дерзает лишь тебяПросить, служа, молить, скорбя:О, смейся, смейся, пой любя!Художник, в свой счастливый мигСоздавший внешний этот лик,Зимой в лесу уснувшем шел,И взял — срубил застывший стволСредь убаюканных стремнинПовитых ветром Апеннин;А зимним скованные сном,Деревья спали все кругом,И грезилось одним во сне,Что Осень плачет в вышине,Другим шептали грезы сна,Что вот идет, цветет Весна,Листы Апрельские блестят,Дожди текут и шелестятИ третьим снилось Лето вновь.И всем им грезилась любовь:И этот ствол, во мгле Зимы, —О, если б так кончались мы!Без боли мог свой век свершить,Чтоб в лучшей форме вновь ожить;И под счастливейшей звездойХудожник нежно молодой,В сияньи чувства своего,Гитару сделал из него,И научил давать ответВсем, в чьих вопросах дышит свет.Как дышит в голосе твоем,Что сладким полон волшебствомВлюбленных трав, густых лесовЛугов, и ветра, и цветов;Да, научилася онаВсему, о чем поет Весна,Созвучьям неба, склонов гор,Прозрачных рек, лесных озер.Многоголосых родников,И перекличек вдоль холмов,Нежнейших звонов, снов ключей,Невнятных рокотов дождей,Мелодий пчел, напевов птиц,Дыханий рос, огней зарниц;Она замкнула в этот кругИ редко слышащийся звук,Непостижимый легкий звон,Которым дышит небосклон,Когда свершить свой путь, дневнойСпешит на небе шар земной;Ей все известно, все, но немВолшебный голос перед тем,Кто не умеет вопросить,И кто серебряную нитьНе может помыслом соткать;Она тому бессильно датьСвой яркий свет, кто нищий сам,И тайн своих не выдаст вам;Что было в чувстве, то и в ней.И ей нельзя сказать ясней,Но нежный даст она ответТому, в чьем сердце лучший свет,И роскошь звуков, блеск их смен,Она хранит, их взявши в плен,Для несравненной нашей Джен.
