Дикий мёд, вино из одуванчиков,древний привкус горечи в крови —гонят по стране мятежных мальчиков,не богатства ищущих — любви.Настоящей, честной, понимающей,видящей, и мудрой, как змея, за собою все мосты сжигающей,ради вечной ценности — семья!Чтобы улыбались — год за годом,и в достатке жили и в труде,чтоб народ — великим был народом,а не кое-как и кое-где.Чтобы оставляли след в Истории,(не кровавый и жестокий след!),чтобы внуки — им, великим, вторили,дальше шли, туда, на чистый светИстины, Добра и не обманчивыхлуговин,цветущих по веснесолнышками жёлтых одуванчиков,воссиявших миру, как во сне.Я оставлю дочери в наследствороссыпь самых непохожих строк,от бессонниц слабенькое средство,всех дорог и поисков итог.Пусть «мой дар — убог…»,как не однаждысказано бывало до меня,истомлён и я духовной жаждой,и в руках у Бога — жизнь моя…В душу запавшие с детской поры,(ввек не найти живописней и краше!) —волжские кручи, холмы и бугры,это былинное зрелище наше.Этот — до Каспия — дивный простор,рощи и пажити, и деревеньки,эхо Урала, предчувствие гор,память Орды, Пугачёва и Стеньки.Нам не уйти от тебя никуда,вечно звучит твоя музыка в сердце —золото, синь-голубая вода,небо, в которое не наглядеться!Снег — ляжет, растает, уйдёт в облака,и снова — в поля, родники и истокивернётся, пока мы считаем века,свои пятидневки, минуты и сроки.И всё же — кружится, витает, поёт,нежданный, спасительный, розово-синий,и всё-таки — белый! И ты, очумелый,стоишь, улыбаешься, как идиот!
Станиславу Говорухину
И сгустки времени, и пузыри пространства,и переходы в виде чёрных дыртак умозрительны. Но нет киносеанса,где ты бы, сидя, вдруг не ощутил,что время движется толчками и рывками,как говорил — давно! — один поэт.Искусство монтажа живёт веками.«Кино Платона» — есть ты или нет —рисует на стене чреду событий,понятных только с помощью наитий.
Е.А.Е.
Поэт в столице — больше, чем поэт.Поэт в провинции — талантлив или нет —он что-то вроде местного придурка,не выше пешки шахматной фигурка.И сколько к небу взор не возноси —так было, есть и будет на Руси.Но — живы, свищут в роще соловьи:«Пой, не скрывайся, милый, не таи!».Не сразу — музыку расслышать удаётся,не пробуй взять её с разбега, с кондачка…Как в зажигалке — и в тебе огонь зажжётсяне с третьего, так с пятого щелчка.Не вам, политики, поэзию корить!И как судить её вам не наскучит…Поэзия — хотя бы говоритьи слышать перлы, вами сказанные, учит!
