— Я, конечно, сама была виновата, но меня наш хитрый Беня подначил. Знаешь Бенони? Отвязный мальчишка. Куда только наши законы смотрят — ему как было двенадцать во плоти, так и в Крови не больше стало. Услышал одну мою песенку и выпросил спеть в полный голос, а Ролану услышать то, что не для его ушей — пара пустяков. Принял на свой личный счет. Там ведь о монахах, а он почти что один из них; да и насчет кастратов тоже прохаживаются.

— Спой, — попросил я.

— Только ты… ничего лишнего не подумаешь, надеюсь?

И запела:

Старый лис подался в монастырь,Говоря, что вишня зелена;Бедности принес обет — затем,Что в мошонке нету ни хрена.Там к смиренью приучал он плоть —Дряхлую кобылу без узды —И в награду дал ему ГосподьСвет давно потухнувшей звезды.

— Круто, — сказал я, наконец. — Ну, портить бывший свой инструмент я не стану… Это ты слова сочинила, верно?

— Я.

— Спой еще.

И тогда Селина, пользуясь моим благодушием, на ходу подобрала некое подобие развернутой пародии на одну из самых моих ходких песенок — о «веке невинности». Как сейчас вижу: она сидит на окне боком, эффектно вписавшись в раму, гриф гитары выставлен вперед, точно ствол автомата, бряцают струны, четкий музыкальный ритм выступает впереди, как тамбур-мажор со своим бунчуком, и почти сплавлен с речитативом. Ибо, как говаривала мне Селина, мелодия без ритма являет собой нечто бесхребетное, а текст — он как раз и образует скелет всего.

Это время невинности, это время наивности —Думать, что человек превыше всего,Думать, что он может верно рассудить сам о себе,Думать, что он судья себе и всем живущим.Ему следует спросить о том иных созданий.Это время невинности, это бремя наивности:Видеть тысячи подсеченных под корень и сожженных,Видеть миллионы истребленных на потребу чреву,Видеть мириад погубленных из чистой прихоти —С кем он не нашел ни единого общего звука речи.Это бремя невинности, это время наивности:Полагать свою жизнь ценностью, что всё превозмогает.Полагать себя ближе, чем те, к постиженью проклятых вопросов,Полагать, что ты ближе к Нему, чем те, кого ты убиваешь,И что ты попадешь впереди них в Его рай.Это бремя невинности, это бремя наивности:Счесть, что от тебя самого ничего не зависит,Счесть, что ты не сможешь вкопать себя поперек потока, словно меч,Счесть, что не можешь перегородить стремнину своим телом,Счесть, что ты не обратишь реку вспять,Чтоб нести свой залог достойно.

— Ты что, Гринпис? — спросил я.

— Было бы парадоксом, если учесть мой способ кормления, тебе не кажется?

А потом были и другие песни, и я пел тоже, перехватывая гитару из ее рук, не помню что; временами мы составляли терцию, от которой тренькали хрусталики на казенной люстре, тинькали бокалы, гармонично подвывал Мокша и смертные постояльцы, наверное, зарывались с головой в самые толстые подушки. (Но самый прикол был в том, что кое-кто из них пробовал достучаться до нас утром — представьте, чтобы услышать хоровое повторение одного из гимнов, — и получил, как говорят, только сольную партию нашего даровитого песика). Голос Селины звучал не так уж громко, зато проникновенно, как лазерный луч, пущенный из офицерского веерника. Я подозревал, что кроме пресловутой «полетности», он обладал необычной амплитудой, почище, чем у перуанки Имы Сумак, работая как в ультрафиолетовом, так и в инфракрасном диапазонах.

Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Вампиры: Москва, далее везде

Похожие книги