Сонно падают ресницыВ жутком шорохе тоски.Тихо вслед за плащаницейУплывают огоньки.Как мигающие свечи,Даль прозрачна и чистаВ этот тихий, звёздный вечерПогребения Христа.Нежный ветер треплет локон,Тихо стонет и звенит.И в разрезах чёрных оконОтражаются огни.И по стенам пляшут тени,Ускользая в темноту,Обещая воскресеньеОтошедшему Христу.Лишь в душе, как буревестник,Шевелится гнёт глухой:«Не воскреснет, не воскреснетВсё, убитое тоской».И блестящей вереницей,Трепеща, как мотыльки,Тихо вслед за плащаницейУплывают огоньки.
17/ IV, 1925
<p><strong>Баллада о ликвидации</strong></p><p><strong>I. «1 мая. Сыграл горнист в последний раз отбой…»</strong></p>Сыграл горнист в последний раз отбойИ замолчал.Рванул по соснам ветер удалойИ закачал.Звучит, звучит весёлое «ура»,Поёт кларнет.И раздаются за окном с утраШаги кадет.Как саваном, закутал небосводСедой туман.Что впереди? Какой зловещий сон?Какой обман?Те ждут и не дождутся переменИздалека.Скользит тревожно вдоль холодных стенВзгляд старика.Глухой тоски больных и серых днейПрошла пора.В четвёртой роте громче и сильнейЗвучит «ура».В глухую даль, туда, в морскую мутьТы не гляди.Какой-то новый, длинный, трудный путьТам — впереди.<p><strong>II.«2 мая. Ползут по дороге тени…»</strong></p>Ползут по дороге тени,Сливаясь в ряд.В периоде разрушеньяЛагерь Сфаят.На сердце думы упали,Будто свинец.Всегда нестерпимо печаленВсякий конец.Слышишь там грохот чёткийИ треск, и рёв?Там рушат перегородкиИз топчанов.Всё рушат теперь, послушай,Всё валят вниз.И звонко кричит Илюша,И лает Бимс.И в клубах мохнатой пылиКипит Сфаят.Мы, кажется, позабыли,Что это — ад.Мне грустно, когда смеютсяТеперь, сейчас…— Сегодня всё соберутсяВ последний раз.<p><strong>III. «Наступают последние дни…»</strong></p>Наступают последние дниИ последние ночи.Ветер западный в соснах звенитИ пророчит.Виснет в воздухе нервная жуть,Вздох и трепет.Впереди — неизвестный путь…— Будем слепы.Словно делают всюду гробы —Щепки, стружки…Всё равно — не уйдёшь от судьбы. —И не слушай!Мы хороним, хороним Сфаят.Вянут влажные ночи,Только вещие совы кричатИ пророчат.Только толпы арабов босых,Словно коршунов стая,Жадно бродят вдоль окон пустых,Озираясь.Верно — чуют добычу они,Чуют падаль!…Догорают последние дни,Как лампада.<p><strong>IV.«5 мая. Как с похорон, вернулись с провод…»</strong></p>
