<p><strong>«Что мне мешает броситься в окно…»</strong></p>Что мне мешает броситься в окно —Обидеть друга — выбросить билеты…На улице безлюдно и темно,В тумане фонари мигают где-то.Впились в туман молящие глаза —Теперь никто не видит их печали.Мне хочется кому-то рассказатьО нежности, накопленной молчаньем..Напрасно говорят, что я отдамВсё за любовь, которая дурманит,Ведь я не забываю никогдаОбидных слов, ошибок, невниманья.А, может, правда, что хочу зажечьВ себе я тихую, как сон, истому,И в подсознательном желанье встречИду по улицам, давно знакомым.Кто знает — вдруг все чувства и словаПоднимутся неудержимо стаей,И выйдет так, что расскажу я вамО том, чего ещё сама не знаю.
29/ IV, 1926
<p><strong>Донна-Анна. Этюд («В саду цвели высокие каштаны…»)</strong></p>В саду цвели высокие каштаныИ веяла зелёная весна.В своём саду томилась Донна-Анна,Молчала у раскрытого окна…И наклоняя низко профиль тонкий,С улыбкою печального лица,Она ласкала локоны ребёнка,Не знавшего далёкого отца.А по ночам, когда душа устанет,Под душным пологом ей снились сныО кораблях на тёмном океане,О женщинах, прекраснее весны.И годы шли. И проходили сроки.Стонало море. Падала гроза.И так же всё таинственно глубоки,Как у еврейки, грустные глаза.А вечером к ней тихо шёл прохожий.Пусть он другой — не всё ли ей равно?В глазах мужчин всегда одно и то же,Пьянящее, как старое вино.И по ночам, в назойливом дурмане,Под тихий шум его влюблённых фраз,Ей снились корабли на океанеИ женщины с ревнивым блеском глаз.И на кремнистом дне, в измятом платье,Она — с лицом, забрызганным, в крови,Не вынесшая душного проклятьяСвоей огромной, давящей любви.
3/ V, 1926
<p><strong>О том, как кошка пропала</strong></p>Постой, вот этот ящик отодвинь-ка!Молчи! Она скребётся за дверьми?Там холодно и сыро. Минька, Минька,Минь!Под шкафом — нет! На чердаке — там страшно,Там в паутине скользкий домовой.И от свечи косое пламя пляшетПо лестнице крутой.Сбежала! Вот! Ах, чтоб ей пусто было!Теперь не спать всю ночь! Из-за неё!И холод по ступенькам и периламПолзёт, оттачивая лезвиё.И бьёт в окно ночной, холодный ветер,Рвёт над виском растрёпанную прядь…Мяукает? — Нет, это у соседей…Мне холодно. Я спать хочу. Я — спать…Минька! Минька!
10/ V, 1926
<p><strong>«Пусть вы не любите моих стихов…»</strong></p>
