Быть странником, без жалоб и без стонов, —Пьянеть простором незнакомых мест,Увидеть новый мир в окно вагона —Ведь это никогда не надоест.Теряя день за днём и год за годом,Лишь впечатленьями разбогатеть.Любить одну бессмертную свободуИ никогда о прошлом не жалеть.Всю жизнь идти дорогой незнакомой,По зарослям, пустыням, городам,И жить одной, одной тоской о доме,О нежности, не бывшей никогда.
17/ XII, 1927
<p><strong>«Мне, как синице, моря не зажечь…»</strong></p>Мне, как синице, моря не зажечь.Ты будешь жить, беспомощно сгорая,И будут дни мерцаньем тусклых свеч,И никогда мы не построим рая.Мы в жизни ничего не сотворим.Пора признать, что мы слабей, чем дети.Пусть будет на лице задорный грим —На сердце будет гнёт тысячелетий.Ты будешь говорить о глубине,О долге, искренности, о началах,А я — молчать, как до сих пор молчала,И грустно думать о вчерашнем дне.И не поднять уже усталых глаз,Как и мечту о невозможном рае.Не верю я, что будет в жизни час,Оправдывающий обоих нас,Тот, о котором вспомним, умирая.
17/ XII, 1927
<p><strong>«Я зубы, стискиваю, ставлю точку…»</strong></p>Я зубы, стискиваю, ставлю точкуПод этим взглядом, пристальным и злым,Я думаю, что так глядят козлы,Не разошедшиеся на мосточке.Мы никогда не спорим ни о чём,Не говорим о близком и тревожном,Не потому, что это невозможно,Нет — это было б слишком горячо.Лишь колкость шпильки, брошенной украдкой,Когда касается рука руки,Когда смешно и больно от тоски,Когда мы сходимся в безмолвной схватке.Когда я до глубин потрясенаВнезапной ненавистью, жадной, жгучей.Но если бы дать только волю нам…Не надо лучше!
22/ XII, 1927
<p><strong>«Я не пишу давно стихов…»</strong></p>Я не пишу давно стихов,Мне надоело быть поэтом,Жить в мутной глуби вечеровИ никогда не видеть света.Мне надоело в темноте,Ощупываясь осторожно,Искать неведомых путей,Бессмысленных и невозможных.Мне надоело рассуждатьО мудром и о непонятном,И без того есть в жизни пятна,Которых не пересчитать.Я ненавижу нервом каждымУныло-равнодушный зал,Где каждый верит, что сказалО самом главном, самом важном.В душе тоска от мелких ссор,От слов о красоте и Боге,Но я не знала до сих пор,Что нет из тупика дороги.
7/ I, 1928
<p><strong>«Твои стихи — подарок разума…»</strong></p>
