Пар над чашками, тетрадь, вязанье…Вечер скуден, как огонь свечи.— Ну, поговорим о «несказанном»,Или так стихи побормочи.Расскажи, кого сегодня встретил,Что видал на матовой заре.Поворчи, что трудно жить на светеВ этом проклятущем январе.И о том, что завтра на работуНужно встать в шестом часу утра.Рабская, тревожная заботаОплетает наши вечера.Голос твой — нерадостный, не звонкий,Взгляд усталый, скучный и больной.Если б не было у нас ребёнка,Мы давно бы умерли с тобой.
17. I.31
<p><strong>«В этом старом, убогом отеле…»</strong></p>В этом старом, убогом отеле,В никому ненужных трудах,За неделей скользит неделя,За годами скользят года.Здесь мы медленно забываем,Что вся жизнь могла быть иной.Никогда необещенным раемНе смущали нас сон и покой.Здесь мы плачем, смеёмся, стонем,Здесь мы старимся — я и ты.В этом старом, ненужном доме,В безысходности пустоты.Вот луна поднялась на крыши…Как печален вечерний час.Оттого, что и Бог не слышитНикогда не услышит нас.
18. I.31
<p><strong>«Мне надоело быть простоволосой…»</strong></p>Мне надоело быть простоволосой, —Намажу губы, волосы завью,Надену кольца, — и швырну с откосаСтареющую молодость мою.Сотру о лица беспомощные складки,Задорным смехом изломаю рот…— Мне не идёт причесываться гладко,Ах, эта бледность тоже не идёт.Шарф на груди свяжу узлом покрепче,Забуду всё, и вновь пойду туда,Где свет и музыка, стихи и встречи…— А для чего? И — стоит ли труда?
1. II.31
<p><strong>«Печального безумья не зови…»</strong></p>Печального безумья не зови,Уйдём опять к закрытым плотно шторам,К забытым и ненужным разговорамО вечности, о славе, о любви.Пусть за стеной шумит огромный город —У нас спокойно, тихо и тепло,И прядь волос спускается на лобОт ровного и гладкого пробора.Уйдём назад от этих страшных лет,От жалких слёз и слов обидно-колких,Уйдём назад — к забытой книжной полке,Где вечно — Пушкин, Лермонтов и Фет.Смирить в душе ненужную тревогу,Свою судьбу доверчиво простить,И ни о чём друг друга не просить,И ни на что не жаловаться Богу.
11. II.31
<p><strong>«Только память о страшной утрате…»</strong></p>
Стихотворение, в котором все выдумано.
Только память о страшной утрате,Неживой и покорный недуг!Я люблю моё тёмное платьеИ усталость опущенных рук.Я люблю мою комнату-келью,Одиночество и пустоту,И моё неживое похмелье,И мою неживую мечту.Кто-то жизнь мою горько возвысил,Стали дни напряжённо-тихи.Только — пачка нетронутых писемИ мои неживые стихи.
27. II.31
<p><strong>«Так — кружусь в назойливом круженье…»</strong></p>
