Не те слова, не те, что прежде,Когда в азарте молодомМы глупо верили надеждеИ думали: «переживём!»Что ж? Пережили? СвоевольемСломили трудные года?И что ж? В тупой, обидной боли —Тупое слово «никогда».И с лихорадочным ознобом,Приподнятая сгоряча,Рука, дрожащая от злобы,Бессильно падает с плеча.И в безалаберном шатаньеСудьба (уже который раз?)За безрассудные желаньяТак зло высмеивает нас.И всё, что нам еще осталосьВсё, чем душа еще жива, —Слова, обидные, как старость,Как жизнь, жестокие слова,О том, что не нашли мы рая,О том, что преданы в борьбе,О том, что стыдно погибаемОт горькой жалости к себе.
5. IV.33
<p><strong>«В этих комнатах я вечерами…»</strong></p>В этих комнатах я вечерамиНе люблю оставаться одна.В окна мёртвыми смотрят глазамиТемнота — пустота — тишина.И сплетаются мысли ночныеО пустой и бескрылой судьбе.И мне кажется, что домовыеШевелятся в каминной трубе.Я пугаюсь бесшумных виденийИ темнеющих выступов стен,И тревожно отпрянувшей тениУ моих неподвижных колен.Всё мне чудится шорох невнятный,Будто кто-то стоит у дверей.А за окнами тусклые пятнаНеживых городских фонарей.Я одна в полутёмной квартире,И мне кажется в призрачной мгле,Что одна я в покинутом миреНа усталой и грустной земле.
5. IV.33
<p><strong>«В этих комнатах я вечерами…»</strong></p>
А.Л.
Проходили года за большими, как волны, годамиВ окнах девичьей спальни покорно погасли огни.Призрак лёгкого счастья растаял с наивными снамиИ тяжелая радость наполнила трудные дни.Я уже не найду той скамейки под синей сиренью,Ни весеннего леса, ни светлых внимательных глаз.Но не знаю, зачем, отчего, — по чьему наущеньюЯ в Страстную Субботу всегда вспоминаю о Вас.
16. IV.33
<p><strong>«О том, что жизнь нехороша…»</strong></p>О том, что жизнь нехорошаИ горько старится душа;О том, что средь пустой возниПроходят медленные дни;О том, что быть всегда больной;О том, что быть всегда чужой;О том, что столько длинных летВ холодном доме смеха нет…— А всё-таки ещё живаВ лесу весенняя трава,И около седых домовКаштаны зацветают вновь.И чудится благая весть,Что где-то в мире счастье есть.И, может быть, еще оноНе мне, так сыну суждено.
24. IV.33
<p><strong>«Мне приснился опять ряд больничных кроватей…»</strong></p>
