-Боритесь! Сражайтесь! Ищите внимания Старых Богов! Восстанавливайте их секреты. Несите правду о них другим людям!
Лекция заканчивается. Люди расходятся, кто-то бросает на меня взгляды - любопытные, оценивающие. Я жду, пока остальные перейдут к тренировки с Лисом, затем иду к выходу, где Бранд уже собирается уходить.
-Можно вопрос? - останавливаю его.
Он оборачивается, улыбается.
-Избранник. Говори.
-Эти предметы... которые ты упоминал. Они правда существуют?
-Разумеется. - Он понижает голос. - Ты же носишь с собой целую сумку таких. Даже у меня есть один.
Он извлекает из кармана и демонстрирует мне карманные часы, не работающие. Отдаленно похожие на земные, но сильно от них отличающиеся. Четыре стрелки, странный циферблат, надписи на непонятном мне языке, украшающие лицевую сторону и выгравированные на крышке. Если это вещь старого мира, то он, похоже, был совсем не таким, каким я его представлял.
Я изучаю их с видом знатока, киваю.
-А как их найти? Другие такие же.
-О, они разбросаны по всему миру. Слуги Новых Богов называют их проклятыми - потому что они блокируют их магию. Они либо уничтожают такие вещи, либо прячут. Но если ты веришь - ты найдёшь их. Боги направят тебя.
-И насколько сильно можно защититься? - спрашиваю я.
Бранд задумывается.
- В наши дни большинство людей избегают их копить. Магам-отступникам хочется не платить налог на магию, но продолжать ей пользоваться. Они не готовы полностью блокировать себя от неё. Но в старых книгах есть упоминания о воинах, на которых магия не действовала вовсе. Не могла поранить их, причинить боль, даже замедлить.
Я вспоминаю тюремные блокираторы.
-Это как те устройства, что глушат магию в их тюрьмах?
Бранд ухмыляется.
-Очень проницательно. Да, они искусственные, но в основе каждого - частица вещи старого мира. Устройство лишь усиливает эффект.
-А нельзя носить с собой?
-Это было бы великолепно. Увы, это невозможно. Потому что им нужна постоянная подпитка эссенцией маны. Пришлось бы таскать за собой цистерну.
Я киваю, мысленно отмечая эту информацию.
-Спасибо.
-Всегда рад помочь избраннику, - отвечает Бранд, и в его глазах мелькает что-то, что я не могу прочитать.
Я ухожу, оставляя его стоять у выхода. В голове крутятся мысли. Если такие вещи действительно существуют... может, стоит начать их искать?
Незаметно свинтив из лагеря красных, вновь отправляюсь на разведку в глубины корабля. Я блуждаю по нижним ярусам, ощупывая стены, будто пытаюсь разгадать шрам за шрамом на теле старого воина. Металл под пальцами холодный, местами покрыт странными наростами - то ли ржавчиной, то ли чем-то органическим, будто корабль потихоньку зарастает изнутри. В руке - блокнот, куда я заношу схемы: повороты коридоров, расположение залов, ответвления, ведущие в тупики или в ещё более тёмные глубины.
Но что-то не сходится.
Я сверяю страницы, вглядываюсь в наброски. Двадцать третий ярус уходит на восток, а двадцать четвёртый - на запад. Они не должны так располагаться. Это не вертикальная структура, не слои, как в нормальном корабле. Это будто лабиринт, нарочно скрученный, чтобы никто не смог понять его устройство. Или чтобы никто не смог найти выход.
Бежать через арену заманчиво, но слишком сложно. Нужно каким-то образом выбраться из казарм, каким-то образом заложить заряды на стенах – не зная точно, где располагаются эти лестницы наверх – и всё это под огнем охраны. Гораздо проще затопить верхний ярус и вместе с уровнем воды подняться на плоту по лифтовой шахте. Да, вода скорее всего убьет кучу народа.
Я прикидываю, где тут лучше всего заложить заряд. Десять килограммов тротила - хватит ли, чтобы пробить стену? А если за ней окажется не вода, а ещё один ярус? Совсем не удивлюсь, что за многими стенами есть другие помещения - вроде арены на верхнем ярусе.
Внезапно в темноте что-то шевелится.
Я резко разворачиваюсь, рука тянется к Glock’у. Но это не безликий и не один из здешних обитателей.
- Малыш?
Его глаза в свете моего прибора ночного видения горят, как две бледные луны. Он стоит в нескольких шагах, дрожащий, будто замерз, хотя здесь душно и сыро.
- Я тебя везде искал, - говорит он, голос прерывистый, словно он бежал.
- Нашёл. Чего надо?
Он протягивает смятую записку.
- Девчонка из жёлтых передала. Та, что с тобой привезли, кажется.
Я беру бумажку, разворачиваю. Каракули. Опять.
Я бы давно заказал местную азбуку, чертова сумка не даёт мне предметы из этого мира. А в корабельной библиотеке только учебники каких-то мертвых языков.
- Чёрт.
Снимаю прибор ночного видения, достаю фонарь. Свет режет глаза, но хоть что-то видно. Вглядываюсь в строки - кто вообще придумал такие буквы?
- Ты умеешь читать? - спрашиваю я.
Малыш качает головой.
- Нет.
- Я тоже.
Записка отправляется в карман. Разберусь позже. Может, Астра сама найдёт меня и объяснит, что хотела сказать.
Парнишка не уходит. Он ёрзает на месте, потом говорит:
- Спасибо. За лекарство.
Я хмыкаю.
- Не за что.
- Старик Зек сказал, что ты его дал. Я тогда... - он замолкает, сжимает кулаки. - Я тогда сильно мучился. А потом уснул.
- Рад за тебя.