Лагерь Детей Моря встречает меня холодным ветром, который пробирается сквозь щели в металлических стенах корабля, донося знакомый запах нижних палуб. Воздух здесь пахнет морем, солью и чем-то гниющим - будто где-то рядом разлагается огромный труп. Я иду по узкому коридору, минуя патрули зелёных. Их повязки блестят в тусклом свете фонарей, лица скрыты за масками или капюшонами.
Первый отряд пропускает меня без вопросов - видимо, уже предупреждён. Второй останавливает.
- Красный, - хрипит один из них, коренастый детина с сизым носом, торчащим из-под балаклавы. - Второй раз за неделю? У вас там с нами перемирие, что ли?
- Не слышал о таких планах, - пожимаю плечами. - Но всё может быть.
Он хмыкает, пропускает меня дальше.
Ворота лагеря зелёных - массивные, из ржавого металла, украшенные выгравированными волнами и морскими чудовищами. Над ними - балкон, где дежурят стрелки возле двух баллист. Оружие взведено и нацелено вниз, но не на меня - просто держат вход под прицелом.
Меня встречают быстро, будто ждали.
- Оружие, - говорит один из охранников, тощий мужик с бегающими глазами и лицом, покрытым прыщами.
Я скидываю сумку на землю. Она тут же подпрыгивает и снова оказывается у меня на плече. Охранники переглядываются, понимающе кивают.
- Ладно, проходи.
Дальше - две женщины. Обе в платьях, сшитых из чего-то дорогого - шёлка, парчи, может, даже кожи какого-то неведомого зверя. Улыбаются сладко, как мёд с ядом.
- Кречет, - говорит одна, кланяясь. - Мы так рады тебя видеть.
- Пойдём с нами, - добавляет вторая, протягивая руку, будто хочет взять меня под локоть.
Я отстраняюсь.
- Без лишних церемоний.
Они переглядываются, улыбки не исчезают. По бокам - вооружённые охранники. Мечи, копья, арбалеты. Ничего личного - просто протокол.
Лагерь зелёных - это город внутри города.
Мы идём через залы, каждый из которых больше предыдущего. Здесь есть всё: кузницы, где куют оружие; мастерские, где варят зелья; даже что-то вроде рынка, где торгуют едой, тканями, книгами. Людей - сотни. Больше, чем у красных и жёлтых вместе взятых.
- Впечатляет, - говорю я.
- Наш дом, - отвечает одна из женщин.
Дворец в центре лагеря - это не просто постройка. Это монумент. Стены - из тёмного дерева и металла, добытого, видимо, на нижних ярусах. Колонны, арки, витражи из цветного стекла. Кто-то вложил в это душу.
На площади перед дворцом выстроились бойцы. Десятки, если не сотни. Все в зелёных повязках, все смотрят на меня. Не враждебно - просто оценивают.
И вот он выходит из ворот дворца.
Главарь Детей Моря.
Молодой, пышно одетый, в плаще, расшитом золотыми нитями. Лицо - гладкое, без шрамов, будто он никогда в жизни не дрался. Но глаза - холодные, как лезвие.
Свита окружает его: офицеры, маги, советники. Среди них - Весельчак Зеф. Но сегодня он не смеётся. Его лицо напряжено, взгляд тревожный.
А потом я вижу
Человека в шляпе.
Высокий воротник, широкие поля - лицо скрыто. Но я узнаю эту шляпу.
Сердце заходится в груди. Пластина вибрирует, будто предупреждая об опасности.
Главарь поднимает руку. Толпа затихает.
- Кречет, - говорит он, и голос его звучит, как колокол. - Мы давно ждали тебя.
Я молчу.
- Для тебя приготовлены апартаменты, - продолжает он. - Ты сможешь отдохнуть.
Свита ухмыляется. Бойцы переглядываются.
- Я тут по делу, - говорю я. - Не собираюсь задерживаться.
Главарь качает головой.
- Отец очень просил, чтобы ты погостил у нас подольше.
Я делаю шаг назад. Охранники смыкают ряды.
- Мне пора.
Главарь вздыхает.
- Жаль.
Кто-то бьёт меня по затылку.
Темнеет в глазах.
Я падаю.
Последнее, что вижу – человека, похожего на Гарру, который медленно снимает шляпу.
И улыбается.
---
Я прихожу в себя от резкой боли в запястьях. Каждый сустав ноет, будто кто-то вбил гвозди прямо в кости. Голова тяжелая, словно налитая свинцом, а во рту - вкус крови и ржавчины.
Пытаюсь пошевелиться - не выходит.
Цепи. Короткие, вбитые в пол. Руки закованы в кандалы, а сверху - толстые мешки, натянутые до локтей. Пальцы скрючены внутри, бесполезные, как обрубки. Ноги тоже скованы, но хоть не замотаны.
Сумка.
Она лежит в полуметре от меня, чуть левее. Так близко, что я почти чувствую её тепло. Но дотянуться невозможно. Даже если бы и смог - как открыть её с этими мешками на руках?
- Подойди, - шепчу я.
Сумка не шевелится.
- Раскройся.
Тишина.
Чёрт.
Оглядываюсь. Клетка маленькая, тесная, прутья толстые, ржавые. Пол - холодный металл, покрытый слоем пыли и чем-то липким. Каземат вокруг - деревянный, сколоченный на скорую руку. Дверь закрыта, но щели между досками пропускают тусклый свет фонарей.
Где я? Лагерь зелёных, судя по всему. Но камера не похожа на обычную тюрьму. Значит, где-то в глубине их территории.
Гарра.
Видел ли я его на самом деле? Или это галлюцинация?
Почему он с зелёными?
Мысли путаются. Пытаюсь вспомнить, что было перед ударом по голове. Главарь Детей Моря. Его свита. Весельчак Зеф. И...
Шляпа.
Широкие поля. Перо. Высокий воротник.
Но был ли это
Из раздумий меня выводит скрип двери.
Шаги. Не один человек - несколько.