Я сняла свою толстовку, когда уходила от Маверика, и бросила ее в его дворе. Я в белой майке, черных леггинсах и поношенных кроссовках. Но, похоже, никого не волнует, что я была в сарае для морских свинок, и никто не знает, что я видела, как парень, которого я считала богом, трахал другую девушку в нескольких сантиметрах от меня на той же кровати.
Охранники возле квартала Маверика допрашивали меня, когда я выходила, но, несмотря на их оружие и мрачный вид, я сказал им, чтобы они шли на хуй. И, черт возьми, это было приятно.
Примерно так же, как приятно выпить третью рюмку в баре, где никто никого не опознает.
Бармен — тот же самый, что и тогда, когда я пришла сюда с Мавериком и его друзьями, и он с любопытством смотрит на меня, но не прекращает наливать текилу мне и двум мужчинам по обе стороны от меня.
— Элла? — спрашивает один из них, поворачиваясь на своем табурете лицом ко мне.
Я выпиваю еще одну рюмку и чувствую, что мой желудок горит, а комната качается перед глазами, когда я поворачиваюсь, чтобы рассмотреть его. Ему, вероятно, около тридцати, с трёхдневной щетиной, в белой футболке и джинсах, с мускулистыми предплечьями.
Я киваю один раз.
— Ага, — говорю я, это единственное слово застыло у меня на языке. — А ты? — я не спросила их имена. Ни о чем не спрашивала. Они сказали, что едут домой после поздней ночной реставрации, но когда я назвала этот бар по имени, они с готовностью присоединились ко мне.
— Марк, — говорит парень, его пальцы сжимаются вокруг наполовину наполненного пива. Он выпил столько же, сколько и я, но он не качается на своем табурете, как я. — Откуда ты взялась, Элла?
Я жду, что он скажет что-нибудь о том, что я упала с небес, и думаю, что упаду прямо на хрен с этого табурета, если он это сделает, пьяный он или нет. Это слишком извращенно. Но он просто ждет.
Он просто ждет, пока я отвечу на его хороший, нормальный вопрос, с хорошей, нормальной улыбкой на лице. Ничего, что заставило бы меня захотеть выколоть себе глаза. Вырезать свое сердце из груди и отдать ему, пока я умоляю его любить меня.
Он не ударил бы меня. Возможно, даже если бы я попросила его об этом. Возможно, даже если бы я умоляла его.
— Западная Вирджиния, — отвечаю я ему, и его глаза загораются.
— В какой части? Мои родители из Западной Вирджинии, мы часто туда возвращаемся.
Я заправляю прядь волос за ухо, чувствуя тепло на лице и в крови от всей этой текилы. Слишком много, черт возьми. Но я заставляю себя сосредоточиться на глубоких карих глазах Марка.
— Бекли. А ты?
Он делает глоток пива и качает головой.
— Ты не поверишь, но Глен Морган, — он тихонько смеется про себя, делая еще один глоток.
— Вау.
И я действительно удивлена. Какова вероятность того, что мы оба родом из маленьких городков, расположенных рядом с Тернпайк?
— Похоже, сегодняшний вечер был судьбоносным, — его глаза метнулись за мою спину, к его другу, который оживленно разговаривает с кем-то еще, затем вернулись ко мне. — Что ты делаешь остаток ночи, Элла?
Я подавляю зевок, тру глаза и смотрю на колени Марка. Он более мускулистый, чем Маверик, выше меня, но не совсем такой высокий, как он. У него нет татуировок, которые я могу видеть, и у него короткие каштановые волосы, густые и грубые. Его руки, лицо и шея загорелые, и я думаю, что это от работы на открытом воздухе. Я думаю, что у него нет ран на спине, но, вероятно, у него много зазубрин, порезов и мозолей от работы.
Я даже не знаю, работает ли Маверик на самом деле.
— Уже утро, — замечаю я, подперев голову кулаком, локоть на стойке. — Я устала.
Я не знаю, почему я это говорю, почему я предполагаю, что, возможно, я хочу, чтобы он отвез меня в место с кроватью. Я знаю, что если я сделаю это, если окажусь с ним в постели, он будет ожидать, что я трахну его, и я сделаю это.
Хотя бы для того, чтобы выкинуть Маверика из головы. Эта девушка называла его — папочка. Он никогда не просил меня называть его так. Я даже не знаю, нравится ли ему это, но мне все равно. Наверное, я буду слышать это слово в своей голове до конца жизни.
Возможно, я никогда больше не буду с ним разговаривать, но я все равно буду слышать его, и я все равно буду слышать, как он говорит ей, что хочет трахнуть ее в задницу, и я буду видеть, как она переворачивается, а он закатывает глаза на мое тихое — нет.
Марк прочищает горло, откидывается назад, чтобы взять меня в руки.
— Ты действительно пьяна, Элла.
Я киваю головой. Нет смысла отрицать это.
Он вздыхает, выглядя неожиданно сожалеющим.
— Хочешь, я отвезу тебя домой?
— Нет.
Это вырывается быстрее, чем я хочу, и я даже не совсем уверена, что имею это в виду. Я должна пойти домой. Мне нужно домой. Но что дома? Может быть, моя мать. Может быть, ее любовник. Может быть, ничего.
Я никогда не чувствовала себя дома с матерью.
А с Мавериком — да, с того самого утра, когда я проснулась в его постели.
Марк вздергивает бровь.
— Я могу отвезти тебя к себе домой, — предлагает он, выдыхая воздух. — Но я не знаю, если…