Прошла неделя, и я стою на пороге его дома, где Коннор высадил меня несколько часов назад. Он, наконец, подъезжает к подъездной дорожке, спуская тормоза. На долю секунды я задумываюсь, потому ли это, что он увидел меня, или потому, что он просто мудак.
Но когда он ставит машину на
И я понимаю, что, возможно, это была ошибка.
Может быть, все эти игнорируемые телефонные звонки, мои прятки в своей комнате, когда он приходил в дом, сообщения, которые я удаляла, не читая… может быть, мне не следовало возвращаться.
Я встаю на ноги, делаю шаг назад к его огромному крыльцу и тянусь к колонне у себя за спиной, чтобы устоять.
— Какого хрена ты здесь делаешь? — он держит ключи в сжатых в кулак руках, и я вижу, что на них и на его запястьях, чуть ниже черной футболки, что-то блестит.
Что-то красное.
— Ч-что это? — я заставляю себя спросить, слова Сид возвращаются ко мне.
Он не отводит от меня взгляда.
— Может, это остатки того траха, который ты притащила домой на прошлой неделе, Элла, — он сплевывает на землю. — Кстати, как там
— Ты бы не…
Он закрывает пространство между нами и хватает меня за руку, дергая меня вперед.
— Ты понятия не имеешь, что бы я сделал или не сделал, малышка. Так что не испытывай меня на прочность.
На мгновение я снова с мамой. На мгновение она кричит на меня, что я разрушила ее жизнь. Что мой постоянный голод стоит ей слишком много денег. Что я неблагодарная. Ленивая. А после Шейна — шлюха. Что я украла у нее единственный шанс на счастье. На мгновение, я ребенок и заслуживаю этого.
На одно мгновение.
Но потом я слышу, как Маверик говорит: —
Я не из тех, кем меня называла мама. И я определенно не гребаный ребенок.
Я выдергиваю руку из его хватки с такой силой, что он действительно отпускает ее, и я вижу вспышку удивления на его лице.
— Что бы я не сделала с Марком, ты заслуживала худшего. Ты заслужил, чтобы я сделала это на твоих глазах, — я делаю шаг вперед, приближаясь к его лицу, но держа руки по бокам. Я боюсь, что причиню ему боль, если не сделаю этого, и я не уверена, насколько жестоко это может быть. — Ты заслужил, чтобы больше никогда не слышать обо мне. Ты заслуживал того, чтобы узнать, счастлива ли я в итоге с кем-то другим. С кем-то, кто может знать, как сказать что-то хорошее и иметь это в виду. Кто может знать, как открыться мне! Поговорить со мной…
— Потому что ты — королева общения, да, детка?
— рассказать мне, чем ты занимаешься, когда меня нет. Чем занимаются твои странные друзья. Где ты работаешь. Почему ты заперся в офисе и почему ты всегда злишься…
— Ты хочешь меня, Элла?
— Ты хочешь меня?
Остальная часть моей тирады вылетает у меня изо рта, и я почти смущена. Мне почти стыдно, что я так много сказала тому, кто дал мне так мало себя. Тому, кто поимел меня одним из худших способов.
Я делаю шаг назад и скрещиваю руки.
— Что? — это все, что я могу сказать.
— Ты хочешь меня? — спрашивает он в третий раз. — Ты хочешь меня или тебе просто нужен кто-то?
Я качаю головой.
— Я не знаю, что…
— Ты просто хочешь кого-то, кто будет иметь тебя? Вытащит тебя из того места, где ты была? Забрал тебя от твоей мамы? Кормил тебя? Трахал тебя? — он подходит ближе, и я отступаю. — Любил тебя?
Нет. Нет, это совсем не то. Он понятия не имеет, что он…
— Ничего страшного, детка, — шепчет он, и в его словах нет злобы. Никакого гнева. Он не прикасается ко мне, но подходит еще ближе, его голубые глаза смотрят на меня.
Я хочу отвернуться. Я хочу сказать ему, что он сумасшедший. Я хочу сказать ему, что дело в нем и в том, что он сделал со мной, а не в…
— Это нормально — хотеть быть любимой, Элла, — он протягивает руку и убирает прядь волос с моего лица. Я помню, что на его коже кровь, но я не могу пошевелиться. Я не могу говорить, даже когда он берет меня за подбородок. — С тобой все в порядке. Ничего плохого.
Я думаю о том, как он сказал о видах секса, которыми мы занимаемся. О том, чего я хотела от него. Мне вдруг становится жарко, тепло во всем теле.
— Нет, — удается мне сказать. Дело не в этом. Я не в отчаянии. Я знаю, что такое любовь. Я не голодаю. Я не…
Он наклоняется, прижимается своими губами к моим.
— Все хорошо, детка, — заверяет он меня, и мое сердце разрывается, и я думаю, что оно может треснуть. Я думаю, что он может разбить его, и я думаю…
Я думаю…
— Я тоже хочу этого. Но я был с девушками. Я гнался за кайфом. И до сих пор гоняюсь. Я все еще искал. До тебя.
По моей щеке течет слеза, и он смахивает ее большим пальцем.
— Пока не появилась ты и не разрушила весь мой мир под глупо красивой луной. Я был так зол, а ты была так готова и… — он сглатывает, отводит глаза, но не отпускает меня. — И я был в ужасе.